中午时分，两人在一处背风的巨大倒木下短暂休息。

    那倒木是一棵老松树，不知道死了多少年，树干粗得两个人合抱不过来。它横躺在那儿，被雪埋了一半，露出一截黑褐色的树皮，正好能挡住西北方向吹来的冷风。

    因为急着赶路，他们没有生火。生火太费时间，等火烧起来，等身子烤热，半个时辰就过去了。在这深山老林里，时间就是命。

    两人靠着倒木坐下，从怀里掏出干粮。

    出发前刚出锅的时候，熊油烙的饼金黄酥脆，香得能馋哭隔壁小孩。可现在，冻得跟砖头似的，硬邦邦的，咬一口差点把牙硌掉。

    林墨用力掰下一块，塞进嘴里。那饼在嘴里化得很慢，得像含糖块似的，一点一点用唾沫润湿了，才能嚼动。

    他拿出水壶，晃了晃，里面传来轻微的冰碴碰撞声。水壶里的水已经冻成冰坨子了，只有中间还有一点点没冻实。

    他拧开盖子，抿了一小口，含在嘴里，等温热了才缓缓咽下。

    熊哥也有样学样，抿了一口水，嚼着硬饼子，忽然用胳膊肘碰了碰林墨。

    “林子，你看黑豹。”

    林墨顺着他的目光看去。

    黑豹站在几米外，正对着侧前方一片相对开阔的雪坡。它的背毛微微炸起，从脖子一直到尾巴，都竖着一层细细的毛。鼻子用力地翕动着，捕捉着空气中的气味。前爪不安地刨着雪，一下，一下，把雪刨出一个坑。

    那是警觉，极度警觉的表现。

    林墨和熊哥对视一眼，立刻放下手里的干粮，悄无声息地抓起了身边的五六半。

    林墨打了个手势，两人猫着腰，借助树木的掩护，小心翼翼地朝那片雪坡摸去。

    雪很深，可他们走得很轻。每一步都先试探着踩下去，踩实了，再迈下一步。尽量不发出声音，尽量不惊动可能存在的任何东西。

    黑豹也跟了上来，夹着尾巴，耳朵竖得笔直。

    走到近前，眼前是一片被风吹得相对平整的雪面。

    风把积雪吹平了，像一面白色的镜子，反射着灰蒙蒙的天光。可就在这片洁白无瑕的雪地上，赫然印着几行清晰的脚印！

    林墨的心，猛地一紧。

    那不是野兽的蹄印——狍子、野猪、兔子，这些他闭着眼都能认出来。也不是他们这种手工棉鞋或靰鞡鞋的印子——靰鞡鞋底是平的，走出来的印子宽大而模糊。

    那是皮鞋的印痕。

    鞋底带着清晰、规整的锯齿状花纹，一圈一圈的，整整齐齐，像是刚从模具里脱出来的。

    林墨蹲下身，伸出戴着厚手套的手，悬在脚印上方比量着。

    脚印宽大，比他的鞋长出一截。陷入雪中极深，至少有一拃厚。这说明踩踏者体格高大，而且背着沉重的负重——如果不是负重，脚印不会陷这么深。

    熊哥也凑过来，瞪大眼睛看了半天，脸色变了。

    “这……这深山老林的，除了咱们，还有谁会来？猎户？不对啊，谁穿这硬底皮鞋钻山沟子？不把脚硌废了？”

    他说得没错。山里人走路，讲究的是脚底下有根。靰鞡鞋、棉鞋，底子软，踩在石头上不滑，踩在雪里不陷。皮鞋那硬底，走山路就是受罪，半天就得把脚磨出血泡来。

    可这几个人，偏偏穿着皮鞋进山。

    为什么？

    林墨没有回答。他用手指，小心翼翼地拂去脚印边缘的一点浮雪，让鞋底前掌部分的纹路更清晰地暴露出来。

    那花纹的走向和沟壑的深度，带着一种工业化的规整和陌生感。不像解放鞋那种简单的人字形花纹，也不是老棉鞋那种平平无奇的平面。而是像……像某种军需品的制式鞋底。

    “你看这里，”林墨指着鞋印前掌内侧一个模糊的印记，“这花纹……不是咱们常见的‘解放鞋’底，也不是老棉鞋的平底。”

    他抬起头，目光如鹰隼般扫视着脚印延伸的方向。

    那方向，正是朝着牛角山更深处，那个传说中的“鹰嘴坳”。

    “这鞋底的花纹，有点……邪性。”

    “邪性？”熊哥心里咯噔一下，俯身仔细看去。

    他看不懂什么工业设计，什么花纹走向。可那种规整中透着的异样感，让他后背莫名发凉。那感觉，就像在黑夜里看见一盏不该亮着的灯，或者在死寂中听见一声不该有的呼吸。

    “林子，你的意思是……这……这不是咱们中国人的鞋印？”

    熊哥的声音不自觉地压低了，低到几乎听不见。他下意识地握紧了手里的枪，眼睛四处扫视着，仿佛那些脚印的主人就藏在附近的灌木丛里。

    林墨缓缓站起身，拍了拍手上的雪末。他的眼神锐利得能刺穿迷雾，死死盯着脚印消失的方向。

    “