他没有开枪。

    那股青烟不是从石头侧面飘出来的，是从石头顶上。伊万诺夫把烟举过头顶，在引诱他开枪。他在试探林墨还剩多少子弹，在试探他会不会上当。林墨把枪口放下来，揉了揉被枪托震得生疼的右肩。

    伊万诺夫把烟抽完了，烟头扔在雪里，滋啦一声，灭了。他又缩回石头后面，像一只重新合拢的蚌，把所有的软肉都藏进了壳里。他从石头裂缝里往外看，看见凹槽那道缝隙还在，那根枪管还在。

    第三个钟头。

    伊万诺夫的腿已经不听使唤了。不光疼，还有冷。血把棉裤腿浸透了，湿透的布料在零下三十度的风里冻成了一层硬壳，像一条铁腿，弯不了，直不起来。他用右手捶了好几下，捶得砰砰响，才把那层冰壳震碎。

    不能再耗了。他低下头，看了看自己腿上的伤。绷带已经被血浸透了，血痂和布料粘在一起，分不清哪是布哪是肉。再不止血，这条腿就别想要了。

    他把AK从石头裂缝里抽回来，背在肩上，撑着石头慢慢站起来。右腿承重，左腿虚点着地，像一只受伤的鹤。

    人影又探出来了，这回没有缩回去。伊万诺夫整个人从石头后面走了出来，背对着凹槽，迅速向后脱离。

    林墨的枪口跟着他。准星压住他的后背，从脊椎压到肩胛，从肩胛压到后脑。他在那个暗绿色的视野里快速地移动，像一只在雪地上爬行的、受了重伤的兽。

    林墨手中的五六半接连击发，但伊万诺夫不但枪法好，逃跑也极有技巧。

    他走的路线很刁。他不是直线下坡，而是在每棵树的后面停顿，在每块石头的后面转折，在林墨的射界边缘游走。你开枪，他就能躲进盲区。林墨把枪口从伊万诺夫身上移开，对准他下一步会走到的位置。他在算，算那个老东西的步子，算他的速度，算他下一步会踩在哪块石头上。

    伊万诺夫在一棵红松后面停下来，没有露头。他靠在树干上，大口大口地喘着气。他从怀里掏出一样东西——不是枪，是酒壶。他拧开盖子，喝了一口，又拧上，塞回怀里。

    然后，他在脱离五六半的最大射程后走了。

    没有再停顿，没有再试探，没有回头。他就那么拖着那条伤腿，一步一步地消失在山坡下的林子里。灰白色的雪雾把他吞没了，树把他吞没了，风把他在雪地上留下的脚印一点一点地抹平了。

    林墨把枪收回来，靠在石壁上。右臂从肩膀到手指都在抖，抖得他握不住枪，五六半从手里滑下去，枪托砸在碎石上，发出一声闷响。他没有去捡。

    他就那么靠在那里，闭着眼睛，大口大口地喘着气。

    风在凹槽外面，呜呜地响，像有人在很远的地方哭。

    他想起了熊哥，想起了根生。想起熊哥说“妈的，这破饼干，配上这苦水，还真顶用”时那副龇牙咧嘴的样子。想起根生蹲在雪地里绑滑雪板，脚踝肿得像个发面馒头，可他咬着牙，一声不吭。

    然后，那根绷了一整天的弦，断了。

    林墨整个人像被什么东西从内部击穿了，浑身一软，顺着石壁滑了下去，瘫坐在碎石和散落的鸭绒里。他把脸埋进掌心里，肩膀开始抖。

    没有声音。

    他哭不出声。喉咙像被一只无形的手掐住了，所有的嚎叫、所有的哀恸都被堵在嗓子眼里，挤不出来，咽不下去。他张着嘴，大口大口地吸气，可那气进不到肺里，只在喉咙口打转，发出一声一声嘶哑的、像破风箱漏气一样的呜咽。

    泪水从指缝里渗出来，一滴一滴砸在膝盖上，砸在那件被血和泥糊得看不出颜色的棉裤上。他的肩膀一耸一耸的，整个人缩成一团，像一截被风吹弯了的枯木。

    想起第一次见到熊哥的那天。在从京城来北大荒的绿皮子火车上，熊哥坐在那里啃窝头，腮帮子鼓得像个蛤蟆，看见他一路上都没怎么吃东西，咧嘴一笑，露出一口白牙，把手里的窝头掰了一半递过来：“给。”

    到了靠山屯。一起进山打猎，一起在雪地里迷路，一起对抗敌特，一起在黑瞎子沟跟野猪拼命。

    那个人从来不会说什么漂亮话，可他的拳头永远是最硬的，他的后背永远是最宽的，他在林墨面前永远是一副天不怕地不怕的样子。

    林墨没有看见熊哥和根生哥牺牲那一幕，可他听见了。那两声AK的闷响，像两把烧红的铁钎，从他耳朵捅进去，从后脑勺穿出来，永远钉在了他的脑子里。他恨自己。恨自己为什么没有跑快一点，为什么没有早一点发现伊万诺夫，为什么在枪响的那一刻不在熊哥身边。熊哥替他挡过那么多东西，可当熊哥需要他的时候，他在哪儿？

    还有根生。

    那个沉默寡言、脚踝肿得不能走路、可还是咬着牙说“我能走”的根生。那个在林子里像风一样无声无息、靠着听风、闻向就能追着伊万诺夫跑的根生。那个刚找回自