吗？”

    马熊揉着屁股，委屈地说：“大哥，我不会啊。”

    “不会就学！你没看阿萝那个小丫头都会了吗？”

    “我笨嘛。”

    “笨就更要学！笨鸟先飞！”

    “我是笨熊，不是笨鸟。”

    铁骸气得又要踢他，马熊赶紧跑了，跑了两步又跑回来，蹲下来，认认真真地重新种。

    这一次，他种得好了很多。坑不深不浅，种子不多不少，土不松不紧。铁骸看了，点了点头，没再踢他。

    “行了，就这样种。”

    最后一粒种子是萧寒种的。

    他拄着骨杖，走到那块地的正中间，蹲下来，刨了一个坑，放了一粒种子，盖上土，拍实。然后他站起来，拍了拍手上的土，转身看着那片地。

    太阳正在落山，把整片黍子地染成了金黄色。那些刚播下的种子在土里静静地躺着，等着雨，等着发芽，等着秋天。那粒由他亲手种下的种子，就埋在这片金黄的土地里，也许会长成最高最壮的那一株，也许不会，但它会努力地长，像所有种子一样，拼尽全力地破土而出，拼尽全力地向上生长，拼尽全力地开花结果。

    “种完了。”铁骸走到他身边，“三百亩，全种完了。”

    “累死了。”马熊瘫坐在地上，四仰八叉的，像一头死熊，“比打劫还累。打劫至少还能分赃，种地啥也没有。”

    “打劫能有粮食吃？”铁骸瞪他，“打劫能打来三百亩地？打劫能打来两千多人吃饱饭？”

    马熊不说话了，翻了个身，趴在沙地上，像一只晒太阳的蜥蜴。

    “咱们来唱个歌吧。”火炼仙子走过来，手里还端着一碗茶。

    “唱什么？”阿萝问。

    “唱你教的那首。”火炼仙子笑着说，“就是那首沙丘的歌。”

    阿萝清了清嗓子，唱了起来。

    “沙丘高，沙丘低，妈妈背我过沙地。风沙大，风沙急，妈妈护我在怀里。”

    她的声音细细的，嫩嫩的，像春天刚冒出来的草芽。歌声在沙漠的夜空中飘荡，飘过沙丘，飘过盐湖，飘过田埂，飘过每一个人耳边。

    所有人都跟着唱了起来。男人的声音粗犷，像牛叫。女人的声音柔和，像风。孩子的声音尖细，像鸟叫。这些声音混在一起，有高有低，有粗有细，有远有近，像一支乱七八糟但又莫名好听的合唱。

    “沙丘高，沙丘低，妈妈背我过沙地。风沙大，风沙急，妈妈护我在怀里。”

    歌声越来越大，越来越齐，越来越响，在沙漠的夜空中回荡，惊飞了远处沙丘上的一群沙雀，惊醒了盐湖里的一条鱼，惊动了沙漠深处的一只狐狸。那只狐狸竖起耳朵听了听，又趴下去了。

    萧寒没有唱。他坐在田埂上，拄着骨杖，看着那些唱歌的人。他们脸上全是土，手上全是泥，头发乱糟糟的，身上脏兮兮的，但每个人都在笑，每个人都在唱，每个人的眼睛都亮亮的。

    他看着他们，嘴角微微翘起。

    阿萝唱完了，靠在他肩上。她的头靠在他的肩膀上，沉沉的，暖暖的。她的辫子散了，头发披散着，有几缕垂在他胸前，痒痒的。

    “哥哥，你为什么不唱？”

    “不会唱。”

    “骗人，你会的。妈妈教过你。”

    萧寒沉默了一会儿。妈妈教过他那首歌，在他很小的时候，在他还没被马匪掳走的时候，在他还坐在妈妈怀里的时候。他记得妈妈的怀抱是温暖的，记得妈妈的歌声是好听的，记得妈妈的手是柔软的。但那些记忆太久远了，远得像上辈子的事，远得像别人的事。

    “忘了。”他说。

    “骗人。”阿萝小声说，“你是怕唱了会难过。”

    萧寒没有说话。他看着远处那片黍子地，月亮升起来了，又大又圆，挂在沙漠的上空，月光洒在黍子地里，洒在薪火仓上，洒在每一个人的脸上。那些人还在唱歌，还在笑，还在闹，还在为今天种完了三百亩地而高兴。

    阿萝也不再说了。她只是靠着他，听着风吹过沙漠的声音，听着远处盐湖边沙雀的叫声，听着田埂上人们的歌声。这些声音混在一起，像一首很大很大的歌，比她唱的那首大得多，比她听过的任何歌都大。

    “哥哥。”

    “嗯。”

    “明年，咱们种五百亩，好不好？”

    “好。”

    “种一千亩。”

    “好。”

    “种到沙漠变成绿洲。”

    萧寒笑了。这回他真的笑了，嘴角咧开了，露出两排牙齿，右眼那道疤被笑容扯动，像一条弯弯的虫子。阿萝抬起头看着他，也笑了。

    “哥哥笑起来真好看。”她说。

    “胡说。”萧寒说，“我笑起来丑得很。”

    “不丑。”阿萝很认真地说，“一点都不丑。哥哥是