黑暗里亮着，“它在哭，你听见了吗？”

    烛幽没听见哭声，只听见刮刀刮过画布的钝响，一下，又一下，像在凌迟什么活物。她看着那幅画被刮出越来越多的白痕，露出下面灰白的亚麻布，像块被剥掉皮的肉。影怜的动作越来越快，刮刀撞在画框上，发出沉闷的响声，像在用头撞墙。

    “够了！”烛幽终于抢下刮刀，扔在地上。金属落地的声响在寂静的夜里炸开，惊得窗外的蝉都停了声。

    影怜突然抱住她，脸埋在她的颈窝，发梢的颜料蹭在她的衣领上，像块深色的胎记。“它疼。”影怜的声音带着哭腔，浑身都在抖，“烛幽，它疼得厉害。”

    烛幽的手抚过影怜的背，摸到布料下凸起的脊椎，像串冰冷的骨头。她闻到那股霉味和铁锈味又涌了上来，比白天更浓，像有什么东西正在影怜身体里腐烂。“不疼了。”她拍着影怜的背，指尖触到块硬硬的东西，是影怜藏在口袋里的那块陨石，“睡吧，明天太阳会出来的。”

    影怜没说话，只是抱着她，呼吸越来越沉，像片慢慢落下来的叶子。烛幽扶着她往卧室走，经过画架时，看见那幅被刮得乱七八糟的向日葵，画布上的白痕交错着，像张被揉皱又展开的纸，更像张哭花了的脸。

    地上的刮刀还在微微颤动，卷了的刃口对着天花板，在月光里闪着钝光。烛幽盯着它看，看久了，竟觉得那道弯弧慢慢张开，像张要吞噬什么的嘴。

    她知道，有些东西刮不掉。就像影怜手肘上的伤口，像陶罐上的裂纹，像她自己手背上那道红痕，像这画室里弥漫不去的、正在腐烂的甜香。它们会一直留在那里，像把钝刀，日复一日地磨着，直到把所有鲜活的颜色，都磨成褪色的灰。

    天光泛白时，烛幽又去看那幅画。被刮出的白痕上，不知何时落了些栀子花瓣，是昨夜的风吹进来的，残败的，带着点将死的白。它们粘在未干的颜料上，像给那幅残破的画，盖了层薄薄的尸布。