“停车。”

    曹操突然说道。

    班长愣了一下，挥手示意车队停下。

    “怎么了，老曹？想撒尿？”

    曹操没有理会他的调侃。

    他艰难地扶着车栏，站了起来。

    寒风吹乱了他的头发，吹动了他的大氅。

    他站在囚车上，遥望着那座熟悉的又陌生的城市，遥望着那面红旗。

    他的眼神，从最初的不屑，到中途的震撼，再到后来的迷茫。

    最终，化为了一片死寂。

    那种死寂，不是绝望。

    而是一种彻底的、完全的认命。

    是一种旧时代的残党，面对新时代洪流时，那种无力回天的苍凉。

    “李峥……”

    曹操喃喃自语，声音轻得只有风能听见。

    “你赢了。”

    “你赢的，不仅仅是孤的八十万大军。”

    “你赢的，是这天下，是这人心，是这……千秋万代。”

    两行浊泪，顺着他满是皱纹的脸颊，缓缓滑落。

    滴在冰冷的囚车栏杆上，瞬间结成了冰。

    “若孤早生二十年……或者晚生五百年……”

    “或许，孤也能……”

    后面的话，他没有说出口。

    他只是长长地叹了一口气。

    这口气，仿佛吐尽了他一生的抱负，一生的野心，一生的骄傲。

    那个曾经横槊赋诗、对酒当歌的曹孟德，那个曾经豪言“周公吐哺，天下归心”的魏武帝。

    在这一刻，死了。

    剩下的，只是一个行将就木的老人，一个被时代抛弃的囚徒。

    “走吧。”

    曹操重新坐回了稻草堆里，闭上了眼睛。

    他的背影，佝偻得像是一座坍塌的山峰。

    “送孤……去见他。”