方向再亮，等那些走再拿更多在过来，等那些种把更多在种下去。等那条界线被碰过太多次，碰成不再是界线，是“两种活法一起在的地方”。

    石桌上，那两只袋子在她心口放过的位置，现在还温着。那些微粒、碎屑、不知道叫什么的东西在袋子里，那些走在袋子里，那些在在袋子里。它们在那里，在那些草籽和那只空碗和那只画了圆圈的布袋和那缕银发和那片虚空碎片和那道掌纹的印子和那片什么都没有的温度旁边。它们在一起，在那些活法中间，在那些被接住的温度里。在等，等那个方向再亮。

    那个方向亮了。不是一呼一吸，不是涌，是“开”。那个方向在那些言的尽头，在那个走了的东西回头看了一眼的地方，在那个站住的东西身后。开了。开成那些走了很久很久的东西把路上所有攒下来的在都捧过来的样子。那个方向开的时候，整个草坡上的风都停了一下，那些草叶相碰的声音都歇了，那些线在洞边缘的织都慢了。所有那些在等的东西，都在看那个方向开。看那些走在那个方向里，捧着那些走了那么久走出来的在，往这边走。

    院门开着。那条路在等。石桌上，那些碗在等。秦若站在那条界线上，心口的袋子在等。那个站住的东西站在她旁边，站成那些走汇成的在也在等。等那些在过来，等那些在在界线上被接住，等那些在装进袋子里被心跳温着，等那些在在草坡上的风里、在粥碗的热气里、在空碗并排放着的痕迹里，被种成——那些走了那么久走出来的在，在这里，也长成新的在。

    那个方向开着。那些在越来越近。