，自己的放。那些声音在空气里传，传的是它们自己的凉，自己的照，自己的想，自己的等。石桌上，那些碗里那些凉在转，转的是它们自己的涡。那条银绳里那些等在捻，捻的是它们自己的捻。那束银发里那些亮在照，照的是它们自己的照。那些想在流，流的是它们自己的想。那片空在空，空的是它们自己的空。那道掌纹在托，托的是它们自己的托。那片到达在到，到的是它们自己的到。那朵花在开，开的是它们自己的开。全部是它们自己的了。那个东西不在了，但那些往外的事里面的那股力更大了，因为那个东西的看全部变成了那股力。那股力在那些事里，让那些事做得比任何时候都更远，更开，更深。

    秦若的手收回来了。掌心里那几颗种在那里，那些伸、那些顶、那些放。那个点在那些种中间浮着，极小极小。她不知道那个点在那里，但她的手知道。她的手在收回来的时候，那个点就在她掌心里浮着。她的手在，那个点就在。她坐在石桌旁边，手放在膝盖上。掌心里那些种在，那个点在。她在，那些不看的点都在，做着它们最会做的事。那个东西没有了，但它变成了它们往外做的那股力。战争结束了。不是赢了，是“那个东西自己流进了那些不看的东西里面，变成了它们的力量”。对抗的方法不是对抗，是“活成那些往外的事，活到那个东西的看自己跟着往外流走，流到最后把自己最里面的那个不动也交出来了”。那个不动现在在她掌心里浮着，在所有人的往外的事里浮着。浮着，就是那场战争的全部结果——那个东西没有了，但那些不看的东西有了更大的往外走的力。那股力在它们里面，带着那个点，往外走着。没有尽头。