冲上去抓住他的手腕，使劲往回拽，他的身体却轻得不像话，然后他的手腕从我手心里滑了出去，不是我没抓住，是他的手消失了。

    他的手，手臂，肩膀，整个人，像被风吹散的香灰一样从天台边缘飘了下去。

    我在空中抓了一把，只抓到一把空气，我大口喘着粗气爬在天台边缘望着楼下灰蒙蒙的一片。

    突然，楼下传来一声闷响，然后是第二声！第三声！接二连三的闷响钻进耳朵，不是同一个人掉下去的声音，是无数个人从不同的高度，在不同的时间，砸在同一个地面上，然后一切又安静了，

    地面上被一摊摊暗红色的液体染红，然后从不同的位置扩散出来，慢慢汇聚到那摊黑水里，和水面上漂着的花瓣混在一起，同一时大楼的窗户同时崩裂，碎玻璃碴子铺天盖地地倾泻而下，无数碎片飞出来，每一片碎片里都映着一个人，跳楼的人，他们的脸不再是模糊的，而是清晰的。

    突然身侧出现一道身影，方静站在天台边缘，她的设计图纸被风吹散了，纸片像白鸽一样在夜空中盘旋，她回头看了我一眼，嘴唇动了动，像是在说“道长，我的办公桌已经挪好了，为什么还是没用”。

    小周抱着那盆刚发芽的绿萝，站在天台的另一侧，风吹得她的马尾散开了，头发遮住了半张脸，她手里那盆绿萝是新换的土，叶片上还挂着水珠，但盆底已经裂了一道缝，泥土从裂缝里漏出来，落在天台的积水上，溅起一圈圈褐色的涟漪。

    周总跪在天台中央，他的手腕上还残留着我抓过的温度，但整个人已经像纸一样轻了，风一吹就往后退，一步，两步，三步——然后他身后浮现出一张脸，一张我从没见过的脸。

    那张脸很年轻，比周总小了至少十几岁，五官和他有几分相似，同样的眉骨弧度，同样的下颌线条，但更青涩、更稚嫩，像是某个还没被生活打磨过的版本，他穿着老式的白衬衫，扣子系到最上面那颗，袖子规规矩矩地挽到手腕，他站在周总身后的阴影里，低着头，肩膀在抖，血泪从下巴滴落，落在天台的积水上，激起一小圈涟漪。

    “哥。”他的声音很轻很闷，像是从水底传来的，“你答应过我妈的，你说这栋楼会是我们家的骄傲。”

    周总猛地回头，但那个年轻人的身影已经开始消散了，从天台的边缘开始，寸寸化为虚无，周总伸出手去抓他，抓了个空，整个人往前踉跄了一步，膝盖跪在天台边缘的积水里，西装裤湿透了，膝盖磕在水泥地上发出一声闷响。

    他跪在那里，双手撑着地面，水从指缝间淌过去，什么也抓不住。

    然后他开始哭，不是之前那种闷闷的压抑的哭，是嚎啕大哭，像个弄丢了人生中最重要东西的孩子。

    哭声在天台上回荡，和楼下玻璃碎裂的回声混在一起，整栋写字楼都在共鸣。

    我猛地抽搐睁开眼，像是被人掐住了喉管，大口大口的呼吸着空气，胸膛剧烈起伏，后背的汗染湿了床榻，窗外天还没亮，一幕幕情节在眼前浮现，我抬手揉了揉脸，强迫着自己从梦境里走出来。

    我打开灯翻身下床，光着脚走到桌前，拿起搪瓷缸灌了半杯凉茶，手还在抖，杯沿磕在牙齿上，发出轻微震动，我低头看着自己的左手，就是梦里抓周总手腕的那只手。

    虎口位置有一道很浅的红痕，像是被什么东西勒过，边缘微微发白，正在慢慢消退。

    梦里他的手腕从我掌心里滑出去的时候，那股冰凉滑腻的触感还残留在指尖上，怎么搓也搓不掉。

    我把搪瓷缸放在桌上，翻开师父的笔记本，把刚才那个梦里的画面一条一条解析记下来，笔还在手里轻微颤抖着。

    天台，跳楼，穿白衬衫的年轻人，叫哥，周总的哭声，小周，方静，老板娘；

    广告牌倒塌之后碎玻璃上反射出的四个煞位，排列成不规则的四边形，和我上次在天台上画的图纸一模一样；

    那个四边形的正中央还多了一个点，第五个煞位，所有黑水汇集处在写字楼正下方的地基深处；

    地基深处能藏什么？地下室？桩基？还是埋在地下的什么东西？

    笔记翻到夹着顾青乔宣纸那一页，我盯着那行字看了很久，忽然想起梦里那个人就是引路人，他在那里站着等我，他知道这场梦迟早会来，他知道那栋楼地下埋着的东西迟早会被人发现，他知道周总会来找我，知道我会站在天台边缘往下看，知道我会伸出手去抓那个滑落的瞬间。

    但他没告诉我如何，我看不清他的脸，他从来不会直接告诉答案，只会把线索留在每一个刚好够我发现的地方。

    祭祀坑的骨头、铁盒上的太阳符号、红喇叭底部的刻痕、井底石板的符文、旧庙封条上的字迹，每一步都是他在引，每一步都是我自己走。

    现在他又引了一步，但这一步踩在梦里，踩在一栋即将崩塌的写字楼天台上，脚下是碎玻璃、黑水和无数个人的血。

    窗外天边露出了一线白光，又是一天