峡谷里的风停了，连刺鼻的焦糊味在死寂中消散。

    火焰已经熄灭，只剩下几缕青烟，象是从地狱裂缝里伸出的触手，在黑暗中无力地扭动。

    王建军没有走。

    他站在那堆废铁和尸体中间，手里并没有拿枪。

    他正弯着腰，象是一个极其耐心的艺术家，或者是一个正在打扫作案现场的清洁工。

    地上的血太滑了，踩上去会有“咕叽”的声响。

    但他不在乎。

    他抓住那个之前在广播里大放厥词的黑人小队长的脚踝。

    用力一拖。

    “刺啦——”

    沉重的尸体在砂石地上摩擦，发出令人牙酸的声音，留下一道长长的、暗红色的拖痕。

    这是第二十具。

    整整齐齐，一个不差。

    王建军直起腰，那张沾满了血污和尘土的脸上，平静得象是一潭死水。

    没有杀气，没有愤怒，甚至全无人类该有的情绪起伏。

    只有专注。

    一种令人毛骨悚然的、仿佛正在完成一件神圣作品般的专注。

    他从战术包里掏出一卷透明的鱼线，那是之前在雷区里剩下的。

    还有几枚没有用完的松发雷。

    “别急。”

    他对着满地的尸体轻声说道，声音温柔得象是在哄那个死去的女孩睡觉。

    “还没结束，我们要给那个疯狗叔叔，准备一份大礼。”

    他的手指在尸体僵硬的关节上游走，将它们摆弄成极其怪诞的姿势。

    骨骼被强行扭曲的声音，在这死寂的峡谷里显得格外清脆。

    十分钟后。

    所有的尸体都被“安置”好了。

    王建军走到那个小队长被压扁的脑袋旁，弯腰捡起了那部还没被摔坏的军用对讲机。

    红色的指示灯还在闪铄。

    说明频道是通的。

    说明那边的疯狗，正在听。

    王建军没有说话。

    他只是坐在一块还在冒着馀温的岩石上，从兜里掏出了那把手术刀。

    刀尖已经被血凝固了。

    他举起对讲机，按下了通话键。

    另一只手拿着刀柄，轻轻地敲击着麦克风的受话器。

    “嗒。”

    清脆，短促。

    间隔一秒。

    “嗒。”

    “嗒。”

    音量极轻，单调得令人发冷。

    但在两公里外，那个充满了血色红光的地下指挥室里。

    这声音简直就是来自地狱的催命钟。

    “滋——嗒……滋——嗒……”

    每一个单调的音节，都经过电流的放大，清淅地回荡在指挥室的每一个角落。

    疯狗正死死地抓着桌角，指甲几乎要嵌进木头里。

    他的眼睛布满了血丝，死死盯着那部发出声音的对讲机。

    “说话！！”

    他终于忍不住了，抓起旁边的一个备用麦克风，歇斯底里地咆哮。

    “你是谁？！鬣狗呢？！我的鬣狗小队呢？！”

    “你也配叫阎王？！有种你说话！！”

    “嗒。”

    回应他的，只有那一声毫无情绪波动的敲击声。

    不急不躁。

    疯狗感觉自己的心脏，正在随着那个敲击的节奏，一下一下地收缩。

    那种被无视、被戏弄的屈辱感，混合着某种不可名状的恐惧，正在吞噬他的理智。

    “说话啊！杂种！！”

    疯狗把麦克风狠狠摔在地上，但这并不能阻止那个声音的传播。

    “嗒……嗒、嗒……嗒。”

    节奏变了。

    站在角落里的副官，脸色突然变得惨白如纸。

    他颤斗着手，推了推鼻梁上的眼镜，声音哆嗦得几乎听不清。

    “老……老板……”

    “这是摩斯密码……”

    疯狗猛地回头，那眼神象是要吃人：“他在说什么？！”

    副官咽了一口唾沫，喉结艰难地滚动了一下。

    他侧着耳朵，努力分辨着那个节奏。

    “他在说……”

    “第一个。”

    “嗒。”

    “第二个。”

    “嗒。”

    “第三个……”

    副官的声音带上了哭腔，双腿一软，竟然直接瘫坐在地上。

    “他在数数……他在数鬣狗小队的死亡人数……”

    疯狗愣住了。

    整个指挥室