破晓的第一缕光线，象一把钝刀，费力地割开了利亚国第三战区上空厚重的硝烟。

    远处的天际线被烧成了一种病态的橘红色。

    那不是朝霞。

    是整整一夜的战火，将大气中的尘埃和硫化物彻底点燃后，残留的末日馀晖。

    维和步兵营的防线内。

    陈锋站在简陋的盥洗室里，双手撑着水泥洗手台的边缘，死死盯着面前那面布满裂痕的镜子。

    镜子里的男人，眼窝深陷，颧骨高耸，连续七十二小时没有合眼的疲态，让他看起来比实际年龄老了十岁不止。

    他拧开水龙头。

    冰冷的水流冲刷着他满是泥垢和硝烟的双手。

    指甲缝里的黑色残渍被一点点冲走。

    但他总觉得那双手上还沾着什么东西。

    不是泥。

    不是血。

    是几个小时前，王建军扯断身份牌时，那块空白金属在他掌心留下的冰凉触感。

    那种温度，到现在还没散。

    陈锋猛地关上水龙头，用力甩干手上的水珠。

    他换上了洗熨笔挺的维和常服，扣子从最下面一颗开始，一颗一颗扣到喉结。

    每一颗纽扣，都被他扣得死紧。

    仿佛只有这样，才能将胸腔里那股翻涌的情绪，死死压在这身制服底下。

    最后，他拿起桌上那顶蓝色贝雷帽。

    双手将帽檐捏正，稳稳戴在头上。

    镜子里的男人，瞬间从一个疲惫至极的普通人，变回了一个目光沉稳、不怒自威的联合国维和步兵营指挥官。

    这是属于大国军人的体面。

    哪怕内里早已千疮百孔，外表也要维持得严丝合缝。

    “营长。”

    门外传来通信兵急促的脚步声。

    “政府军的车队到了！阿巴斯少将亲自来的！六辆悍马，两架直升机空中掩护，排场极大！”

    陈锋整理了一下袖口。

    “知道了。”

    他的语调重归平稳，听不出半点情绪起伏。

    推开门，走入晨光。

    营地大门外。

    六辆加装了重型防弹装甲的悍马越野车，拖着刺耳的刹车声，蛮横地停在防爆沙箱外。。

    头顶，两架雌鹿直升机压着极低的高度盘旋。

    巨大的旋翼将地面的沙石吹得漫天飞舞，猎猎作响的风声几乎盖过了所有人的说话声。

    这不是友好访问的阵仗。

    这是兴师问罪。

    陈锋站在铁丝网内侧，双手背在身后。

    脊背挺得尤如一根钢钎。

    他的身后，两个班的维和战士已经全副武装，荷枪实弹地列成两排，钢盔下的眼神警剔且冷硬。

    悍马车的驾驶座车门被人从里面一脚踹开。

    阿巴斯少将踩着那双锃亮到能反光的高筒军靴，跳落车。

    他的军服上别着满满一排勋章，金星军衔在朝阳下闪铄着刺目的光。

    但他那张棱角分明的黑色面庞上，没有任何胜利者的喜悦。

    眼底全是被人抢了功劳、又被人当面羞辱后的憋屈与阴狠。

    阿巴斯整理了一下军帽，迈开步子，向着营地大门走来。

    每一步都踩得极重，军靴后跟在碎石路面上砸出清脆的闷响。

    他身后，四名荷枪实弹的贴身警卫紧紧跟随。

    陈锋没有迎出去。

    他就站在铁丝网内侧三步的位置，一步不动。

    这是外交礼仪里微妙的细节——我欢迎你来，但我不会主动降低姿态。

    阿巴斯走到铁丝网前，隔着那层锈迹斑斑的金属网格，与陈锋四目相对。

    两人之间的距离不到两米。

    “陈营长。”

    阿巴斯率先开口，脸上的横肉勉强挤出一个生硬的笑。

    他伸出右手，隔着铁丝网递了过来。

    陈锋抬起手，隔网握住。

    两人的手掌在空中用力一攥。

    那不是握手，更象是两头猛兽隔着铁栏杆在试探对方的力量。

    “阿巴斯将军。”

    陈锋松开手，微微侧身，做了个“请”的手势。

    “里面谈。”

    铁丝网大门被维和士兵拉开。

    阿巴斯带着两名警卫迈入营地。

    他锐利的目光一边走一边扫视着营地内部的布局——沙袋掩体、弹药库位置、人员部署。

    这种习惯性的军事侦察，几乎是刻在骨子里的本能。

    陈锋看在眼里，没有阻止。

    两人走进了