洗漱完了。

    她看了一眼浴室的角落。

    那里放着一个柳条编的洗衣篮，篮子里堆着几件换下来的衣物。

    是昨晚的还有之前的。

    她和莱恩先生昨晚还有之前换下来的衣服，都被随手丢在了篮子里。

    艾莉丝走过去，蹲下来，把篮子里的衣服一件一件地拿出来。

    第一件，莱恩先生的深蓝色衬衫。

    她把衬衫拎起来，展开，那件衬衫比她的衣服大了两圈不止，肩宽、袖长、衣摆，每一个尺寸都在提醒她莱恩先生的身量。

    衬衫的领口处，残留着一点淡淡的薄荷烟草气息，混着他身上那种特有的气味。

    艾莉丝的手指攥着衬衫的领口，指腹摩挲着那块布料。

    棉布的纤维在她指尖下粗糙又柔软，带着被体温焐过之后残留的、微微的暖意——虽然已经隔了一夜，但那点温度好象还没有完全散尽，固执地留在纤维的缝隙里。

    她把衬衫凑近了一点。

    不是故意的。

    就是手上的动作比脑子快了一步，等她反应过来的时候，鼻尖已经粘贴了衬衫的领口。

    薄荷烟草的气味涌进鼻腔。

    浓的，沉的，带着莱恩先生特有的那种——怎么说呢——象是冬天壁炉前烘干的草药和深夜书房里翻动书页的气息混合在一起的味道。

    她的亚人嗅觉把这个气味拆解成了好几层。

    中间那层是薄荷，是他用的牙膏和他常年接触的草药留下来的，清冽的，凉的。

    最里面那层——

    最里面那层没有名字。

    那是莱恩先生这个人本身的气味，是皮肤的温度、是血液的流动、是他活着这件事本身散发出来的味道。

    艾莉丝在那个气味里停了三秒钟。

    然后她猛地把衬衫从脸上扯开，整张脸烧得象是被人架在灶台上烤。

    她在干什么？

    她刚才是不是在闻莱恩先生的衣服？

    她是不是——

    天哪。

    艾莉丝把衬衫往洗衣篮里一塞，双手捂住了脸。

    指缝间露出来的皮肤是通红的，红得发烫，连指尖都被脸上的温度焐热了。

    变态。

    她在心里给自己贴了个标签。

    闻别人衣服的变态。

    虽然那个别人是莱恩先生，虽然莱恩先生昨晚做的事情比闻衣服过分多了，但那不一样——

    想到昨晚两个字，她脑海里象是被人按下了播放键。

    画面一帧一帧地跳出来。

    莱恩先生的手。

    莱恩先生的嘴唇。

    莱恩先生贴在她耳边说话时，呼吸扫过耳廓的温度。

    还有她自己发出的那些——

    她蹲在洗衣篮旁边，把脸埋进膝盖里，整个人缩成一团，象一只把自己卷起来的刺猬。

    浴室里安安静静的，只有黄铜水管偶尔发出的咕噜声，和她自己急促的呼吸。

    黑白相间的地砖凉凉的，凉意从赤裸的脚底传上来，沿着小腿一路往上走，和她脸上的滚烫形成了鲜明的对比。

    她在膝盖里闷了好一会儿。

    等心跳从狂奔变成了小跑，等脸上的温度从沸腾降到了微烫，她才慢慢地把头抬起来。

    深呼吸。

    一口。两口。三口。

    好了。

    冷静了。

    她重新把手伸进洗衣篮里，这次她的动作刻意放得很快，不给自己任何停下来胡思乱想的机会。

    莱恩先生的衬衫，拿出来，放在一边。

    莱恩先生的长裤，拿出来，放在一边。

    莱恩先生的浴衣，拿出来，放在一边。

    然后是她自己的。

    她的手碰到了一团柔软的布料。

    拿出来一看——

    是她昨晚穿的那件流光袍。

    衣服被随意地团成一团塞在篮子里，皱巴巴的，象是被人急匆匆地从身上扯下来的。

    昨晚，莱恩先生是不是趁着她睡觉的时候，把布料往下一点一点的拨下来——

    她把流光袍往脸上一捂，发出一声压在布料里的、含混的尖叫。

    不能想。

    真的不能想。

    再想下去她要把自己塞进浴缸里淹死了。

    她把流光跑从脸上拿开，深吸一口气，继续往篮子里翻。

    下面还有几件小东西。

    她的手指碰到了一块更小的、更柔软的布料。

    拿出来。

    白色的棉质小内裤，边缘绣着可爱的小雏菊。