地狱。

    克劳斯的脑子里只剩下这一个词。

    脚下的火山岩滚烫而锋利，每一步都象踩在烧红的碎玻璃上，他那双破烂的军靴早已失去了保护作用，脚底板传来的剧痛几乎让他昏厥。

    肺部象一个破损的风箱，每一次呼吸都带着浓重的血腥味和灼热的硫磺气息。

    他的身体早已透支，肌肉在哀嚎，骨骼在呻吟。

    那个叫乔治的废物，早已被他抛弃在身后的泥潭里，被节目组带走，彻底沦为了失败者。

    “我……才是强者……”

    “那个戏子……那个只会……表演……小丑……”

    “我要……撕碎他……捍卫……强者的……荣耀……”

    他嘴里无意识地呢喃着，这些破碎的信念如同兴奋剂，一次次将他从崩溃的边缘拉回来。

    他的视线已经模糊，汗水、血水和火山灰糊住了他的眼睛，眼前的一切都变成了扭曲的光影。

    但在那片扭曲的光影尽头，有一抹鲜艳的红色，在黑色的山顶上，迎风飘扬。

    是旗帜！

    是胜利的像征！

    “啊啊啊啊——！”

    克劳斯爆发出一声不似人声的嘶吼，将身体里最后、最后一丝力量全部压榨出来。

    他象一头濒死的野兽，手脚并用，疯狂地向着那面旗帜爬去。

    他冲上了火山口那片平坦的平台。

    胜利的狂喜瞬间淹没了他所有的痛楚。

    他赢了！

    他用最原始、最惨烈的方式，捍卫了自己的尊严！他向全世界证明了，谁才是真正的生存专家！

    “我——赢——了！”

    克劳斯用尽全身力气，发出一声嘶哑而扭曲的胜利咆哮。

    他想站起来，想拔下那面旗帜，向那个该死的戏子宣告自己的胜利。

    然而，极度的力竭让他双腿一软，整个人重重地跪倒在地。

    他剧烈地喘息着，贪婪地呼吸着那呛人的空气。

    眼前因缺氧而产生的黑斑，随着心跳的平复，缓缓散去。

    视线，逐渐变得清淅。

    然后，他看到了。

    他看到在那面像征着胜利的红色旗帜旁边，静静地站着一个身影。

    那个身影一手插在裤兜里，姿态闲散。

    另一只手，正百无聊赖地伸出食指，在冰冷的金属旗杆上，极富节奏感地，轻轻敲击着。

    “叩……叩……叩……”

    声音不大，却象一柄柄重锤，狠狠砸在克劳斯的心脏上。

    那人身上的衣服也有些破损，脸上沾着干涸的泥点。

    但他站得很稳，呼吸平缓，眼神清澈。

    他看起来象刚刚结束了一场高强度的徒步旅行，而不是象自己一样，刚从坟墓里爬出来。

    正是路远。

    克劳斯的大脑，嗡的一声，瞬间宕机。

    时间仿佛在这一刻静止了。

    他眼中的狂喜、激动、骄傲……所有情绪，在看清路远那张脸的瞬间，如同被针戳破的气球，尽数化为乌有。

    只剩下无尽的、冰冷的错愕和荒诞。

    “不……”

    “不……可能……”

    克劳斯喉咙里发出嗬嗬的怪响，他不敢相信自己的眼睛。

    他拼命摇头，试图将眼前这个幻觉甩出脑海。

    “你……你是什么时候……到的？！”

    他用尽最后一丝力气，嘶吼出这句话。声音因为极致的震惊和恐惧，变得尖锐而扭曲。

    听到声音，路远似乎才发现他的存在。

    他停下了敲击旗杆的手，缓缓转过头，那双清澈的眸子里，没有胜利的喜悦，没有对弱者的怜悯，甚至没有一丝一毫的情绪波动。

    平静得，就象在看一块路边的石头。

    【啧，终于来了，等得我都快睡着了。】路远内心打了个哈欠，【这旗杆质量倒是真不错，回头问问节目组什么牌子的，给工作室门口也搞一个。】

    他看着眼前这个跪在地上、形同恶鬼的男人，很自然地将内心活动转换成了表演。

    他伸出手，动作随意地将那面鲜红的旗帜从底座上拔了出来。

    旗帜不大，在他手里显得很轻。

    他象掂量什么不值钱的玩意儿一样，随手掂了掂。

    然后，他开口了。

    声音不大，平铺直叙，却清淅地传入了克劳斯的耳朵，也通过无人机的麦克风，传遍了全世界。

    “哦，你到了啊。”

    “我研究了半天。”路远晃了晃手里的旗帜，将它插回底座，然后又敲了敲旗杆，语气认真地补充道：