他不知道自己还能活多久。一年之期才过了不到三个月，他还有大半年的时间可以活。但他不确定自己能不能撑到那一天——不是因为有人会来杀他，而是因为他不知道自己还能在这种恐惧中活多久。

    他抬起头，看着空荡荡的院子。月光照在青石板上，照在那扇碎裂的雕花木门上，照在那把空了的大师椅上。他慢慢地从地上爬起来，膝盖已经失去了知觉，腿软得象两根面条，扶着墙才勉强站稳。

    钱莫看着那把椅子，看了很久。

    嘴巴张开了，但没有发出声音。他的眼睛里有什么东西在滚动，但没有掉下来。

    眼神空洞的看着那些粉末，忽然觉得自己像做了一个很长很长的噩梦。

    他伸出手，把肩上的粉末拂去了。如果这真的只是噩梦就好了。

    然后转过身走进夜色里，发出了几声笑声。不是苦笑，不是自嘲，是一种说不清道不明的、让人后背发凉的笑。那笑声在空荡荡的院子里回荡，象是一只被关在笼子里的老鼠在吱吱地叫。