【第三卷】

    伦敦，四月初，晨光吝啬，天空是惯常的铅灰色，细密的雨丝织成一张无边无际的、凉沁沁的网，笼罩着这座古老而潮湿的城市。

    空气里混杂着湿润的泥土气息、远处传来的汽车尾气，以及一丝若有若无的、属于异国他乡的疏离感。

    城西，一隅闹中取静的区域里，矗立着一座与周围典型英式建筑风格明显区别的宅院，高墙深院，隔绝了外界的喧嚣。

    院内，一棵巨大的、正值盛放期的樱花树成了此刻唯一的亮色，层层叠叠的粉白色花朵云蒸霞蔚般堆满枝头，与这阴郁的天气形成一种倔强又略带凄美的对照。

    雨水打落了些许花瓣，湿漉漉地黏在修剪整齐的草坪和青石小径上。

    树下，气氛却不怎么诗意。

    “哈——啊！”

    一声中气十足、与那满头银发和深刻皱纹颇不相符的暴喝炸响，快要七十岁的老头子正穿着浆洗得笔挺的白色剑道服，双手紧握一柄橡木削制的木刀，摆着标准的中段构架，目光如电，死死锁定几步开外的少年。

    那是他的孙子，十七岁，身高已经隐隐超过了祖父，一身简单的深色运动服，同样握着一柄木刀，却只是松松垮垮地拎在手里，刀尖垂向地面沾了雨水的草叶。

    他脸上没什么严肃的表情，甚至嘴角还噙着一丝若有若无的、介于敷衍和无奈之间的弧度。

    “混账小子！”老头吼声在湿润的空气里嗡嗡作响，“让你回来不是让你在这里混日子的！握刀！用心！把你这副懒散的样子给我收起来！星海家的男人，不可以失败，也不可以失魂！”

    少年轻轻叹了口气，声音混在雨丝里几乎听不见，他调整了一下站姿，稍微认真了点，把木刀举了起来，但眼神里的那种“陪老人家活动筋骨”的意味丝毫未减。

    “爷爷，您的‘切落’太厉害了，我哪敢跟您真比划。”他开口，声音是变声期后略显低沉的清朗，语气倒是很诚恳，诚恳得有点气人，“上次手腕疼了三天呢。”

    “放屁！”老爷子显然不吃这套，眼睛瞪得更圆，“你以为我听不出来？你根本没用劲！软绵绵的像在拍苍蝇！看不起我这把老骨头是不是？”

    “哪能啊，”朝斗耸了耸肩，那点无奈的笑意明显了些，“尊老爱幼，传统美德。”

    “美德个鬼！剑道场上只有对手，没有老少！”老爷子气得胡子都要翘起来，觉得跟这小子简直鸡同鸭讲。

    他不再废话，低喝一声，脚步猛然前踏，手中木刀划破雨幕，带着凌厉的风声，一记干净利落的击打面部直劈而来！动作标准，速度居然不慢，完全看不出是年近古稀的老人。

    少年似乎吓了一跳，“哎哟”一声，根本没想格挡或反击，拎着那柄没出鞘（其实木刀也没鞘）似的木刀，转身就跑，目标明确——绕着那棵巨大的樱花树。

    “你小子！给我站住！”老爷子一击落空，更火了，提着木刀在后面追。

    于是，清晨湿漉漉的庭院里，出现了一幅有点滑稽的画面：一个穿着运动服的矫健少年，抱着一柄木刀，灵活得像只猫，绕着繁花如盖的樱花树转圈跑；后面一位白发剑道服老者，怒气冲冲，紧追不舍，木刀不时挥出，却总差之毫厘，砍在空处或树干上，震落簌簌花雨。

    一圈，两圈，三圈

    雨丝渐渐打湿了两人的头发和肩头，少年呼吸依旧平稳，甚至有空回头看看爷爷的情况，老头子起初还骂骂咧咧，步伐有力，但七八圈下来，年龄和体力终究是残酷的现实。

    他的呼吸开始粗重，脚步迟滞，挥刀的动作也慢了，原本凌厉的气势被一种强撑的倔强取代。

    就是现在。

    一直看似只顾逃跑的少年，眼神瞬间聚焦。

    他毫无征兆地猛然刹住脚步，不是向后，而是极其突兀地侧身折返，迎着祖父冲来的方向，矮身，手中的木刀不再是拎着，而是紧握，自下而上，快如闪电般向前一递——

    “噗”一声闷响。

    不是要害，但准确地戳在了老爷子旧伤未愈的右侧肋下。

    也不需要用力，少年握着木刀的刀刃，以刀柄顶了老爷子一下。

    “呃啊！”

    猝不及防，老爷子肋下一阵酸麻刺痛，闷哼一声，前冲的势头被打断，脚下踉跄，全靠手中木刀杵地方勉强稳住身形，没一屁股坐进湿漉漉的草地里。

    他抬起头，脸上因为运动和愤怒泛起的红潮尚未褪去，又叠加上错愕和被“偷袭”成功的恼羞成怒。

    “你你这混账！”他喘着粗气，指着朝斗的手指都有些发抖，“偷袭！卑鄙！毫无武士道精神！欺负我六十九岁的老头子！”

    少年已经收起了“攻击”姿态，又恢复了那副有点松散的样子，把木刀往肩上一扛，雨水顺着他黑色的发梢滴落。