第二天，天还没亮，亚伦就醒了。

    酒窖里还黑着，只有墙缝里漏进来一丝灰蒙蒙的微光。他摸黑穿好衣服，把刀鞘系在腰间，轻手轻脚地推开地窖的木门。

    旅店里众人还在沉睡，大堂里的桌椅安安静静地蹲在暗处，厨房灶台冰冷，昨天洗干净的铁锅倒扣在灶面上。他推开后门，清晨的冷风迎面扑来，带着一股河水的腥味和青草的气息。

    他在河边找了块空地，把自制的木剑搁在石头上，先趴下去做俯卧撑。这是力量训练的第一步——约翰先生后院那些石锁他没有，但他有自己的体重。

    一下，两下，三下，直到做了三十个，他才停下。骼膊开始发酸，额头开始冒汗。做到力竭，翻身仰躺，接着做卷腹；然后是深蹲；最后一组波比跳收尾。

    接着他俯身趴在青草地，双掌按实湿润草叶，指尖扣住草根稳住身形，双腿向后一蹬，脚尖点地撑起全身。腰背、双腿绷成一条平直长线，腹部持续收紧，既不塌腰也不翘臀，目光落于身前草地，平稳呼吸，静态稳住平板支撑的姿势。

    感谢前世的室友，将健身卡以一折的价格转让给自己，包括十节私教课，那个教练还算敬业，帮自己制定了一套全身锻炼的动作，可惜当时没能坚持完一个月，但此刻在这个世界用上了。

    光靠前面的动作还远远不够。他找来一块和人差不多高的石头，用膝盖高的树桩当支架，用麻绳绑了个简易的杠铃——当然没有杠铃片，两边挂的是从河里捞上来的石头。

    重量不准，但够重。他一组一组地举，一组一组地推，肌肉在撕裂和修复的循环里慢慢变强。

    太阳从东边的山头后面慢慢冒了出来，把河面染成一片金色。

    亚伦擦了一把汗，拿起木剑。

    昨天想好的四个东西：角度、力量、技巧、意念，刚才练的是力量，现在到角度了。

    他先在河边找了棵粗壮的柳树，用厨刀在树皮上划了一道竖线。然后退后一步，摆好姿势，盯着那道线，挥剑。

    木剑落下，偏离了两公分，再挥，还是偏了。他调整了握剑的手势，调整了站姿，调整了挥剑的轨迹，一剑一剑地劈下去。树皮上慢慢出现了一片密集的白印，而那道刻痕的中心终于开始被反复命中。

    角度。

    技巧是最磨人的。他每天对着那棵柳树挥几百剑，不是为了劈开什么，而是为了找那个感觉——全身的力量怎么从脚底一路传到剑尖。

    他试了快挥，试了慢挥，试了先慢后快，在最后一刻加速，试了手腕松着挥和手腕紧着挥。他把约翰那一剑在脑子里反复放，放了一千遍，挥了一千遍，然后第一千零一遍的时候，有那么一剑——只有一剑——力量顺畅地从脚尖一路冲到了剑尖，木剑劈在树皮上，发出了一声比平时更脆更短的声音。他停下手，对着那道白印看了很久。

    意念。每次挥剑之前，他都会闭上眼睛，先在脑海里把那一剑劈出去。想象木剑沿着九十度的轨迹落下，想象力量从脚跟一路传导到剑刃，想象击中的那一瞬间手腕骤然收紧的感觉。

    他告诉自己，这一剑一定能劈开那块砖。现在劈不开没关系，但他相信将来能劈开。他一定会习得战技，成为冒险者。他要离开小镇，游历整片大陆。

    前世碌碌无为，终日为生活而奔波，没有一刻为自己而活；而今有系统相助，这一世，他定要遵从本心，活出属于自己的人生。

    日子就这么一天一天地过。

    每天，天不亮就起来训练，然后回酒馆，用那双已经酸得发抖的手处理完一整天的食材。

    胖老板娘骂过他好几次，“亚伦，你这小子最近怎么饭量这么大？再吃这么多，我都要养不起你了。”但从来没有真的赶走他。

    他没解释，只是埋头把饭吃完。身体需要燃料，训练需要能量，每一口饭都不是白吃的。贝蒂也天天偷偷地克扣一点酒鬼的食物，有时候是小半块面包，有时候是一小节青瓜，但每天都会有。

    酒馆里的客人也注意到这个奇怪的少年。他们经常在午后看到亚伦在酒馆后面的小河边，拿着一根木头削成的剑，对着空气挥舞。有时候在对着柳树猛劈，有时候举着两块绑了绳子的石头，一上一下，气喘如牛。

    “这小子在干嘛呢？”一个大胡子旅者端着酒杯，从后窗探出头去看。

    “谁知道，应该在练剑吧？”

    “练剑？就他？一个乡下小子，哈哈！”

    “别小看人家，冒险者中至少有三成是这样走出来的，我看好这小子。”

    贝蒂有时候会端着洗好的衣服从河边走过。她从来不打扰他，只是在远处站一会儿，手里攥着围裙的一角，嘴唇抿得紧紧的。

    她看着那个少年在晨光里一剑一剑地挥着，汗从脸颊上淌下来，骼膊上被木剑磨出了红印。