叶飞走出联邦建筑时，华盛顿的天已经暗了下来。

    白天那种阴冷并没有消失，只是从天空沉进了街道，变成街灯下薄薄的一层灰。联邦建筑前的旗帜仍旧被风拉得很直，象这座城市永远不肯承认疲惫的脸。

    马斯克和拉里佩奇已经先一步上车。葛秋生站在车门旁，手里的文档夹依旧没有打开过。祁峰没有说话，只把目光从街角、台阶、玻璃门和几辆停在路边的黑色车上扫过一遍，最后才落回叶飞身上。

    若澜走到叶飞身边，轻声问：“现在回酒店吗？”

    叶飞正要回答，一个穿深色大衣的年轻男人从建筑门内走出来。他步子很稳，手里拿着一只很薄的白色信封，没有抬头，没有徽章，也没有任何多馀的标识。

    “Mr. Ye.”

    叶飞停下脚步。

    年轻男人把信封递过来，语气礼貌得象只是替人送一张普通的请柬。

    “Mr. Wayne would appreciate a private dinner.”

    （韦恩先生希望与你共进一顿私人晚餐）

    叶飞接过信封，没有立刻拆。

    年轻男人微微欠身，转身回到门内，仿佛这件事已经完成，剩下的所有重量，都不再属于他。

    若澜看着那只信封，眼神微微一沉。

    叶飞拆开，里面只有一张卡片。餐厅地址，时间，包间号，除此之外没有任何多馀文本。

    若澜问：“只请你一个人？”

    “是。”

    她沉默片刻，道：“那说明，这顿饭比下午更危险。”

    叶飞把卡片折回去，放进口袋。

    “下午那场有录音，有律师，有程序。”他说，“今晚没有。”

    “那你还去？”

    叶飞抬头看了一眼那栋灰色建筑。几扇窄窗后面已经亮起了灯，灯光方正而冷，象一些不会闭上的眼睛。

    “正因为没有，才要去。”

    若澜没有再劝。

    她已经不再是五年前那个只能站在门外、用害怕去想象未知的人。她知道有些门她不能替叶飞推开。

    所以她只是轻声道：“我在酒店等你。”

    叶飞看着她，点了点头。

    祁峰低声问：“我跟？”

    “远一点。”叶飞说，“不要进餐厅。”

    祁峰应了一声。

    马斯克从车窗里看向叶飞，似乎想说什么，最后只耸了耸肩。

    “Washington dinners are rarely about food.”

    （华盛顿的晚餐，很少真是为了吃饭。）

    叶飞笑了一下。

    “我知道。”

    车子驶离联邦建筑时，华盛顿的暮色在玻璃上浮起一层浅淡的反光，若澜凝视着窗外，她忽然觉得，那张卡片象一枚没有声音的子弹，不是射向身体，而是射向某个被时间埋了很多年的旧伤口。

    餐厅在林肯纪念堂南边的一条街上。

    它不象洛杉矶那些高级餐厅那样急于展示灯光、酒和笑声。华盛顿的高级餐厅更克制，深色木墙，低矮灯光，白桌布，服务生走路时几乎没有声音。银器碰到瓷盘的声音很轻，轻得象一种经过训练的沉默。

    这里的人吃饭不象享受，更象是在交换立场。每一张桌子都隔得很远，每一句话都压得很低，仿佛声音一旦稍稍高出某个范围，就会被某个部门、某间律所或者某个不愿署名的委员会记住。

    韦恩已经到了。

    他坐在包间里，面前放着一杯水，没有酒，餐巾整齐地铺在膝上。和白天一样，他的西装没有一丝褶皱，袖口露出的长度也恰到好处。那种精准并不奢华，反而有一种近乎冷酷的自律。

    叶飞推门进去时，韦恩站了起来。

    “Mr. Ye.”

    “Mr. Wayne.”

    两人握手。

    韦恩没有用力，叶飞也没有。那短暂的一握里，没有热情，也没有敌意，更象两个对彼此都已经有所了解的人，在确认某条看不见的边界。

    服务生替叶飞拉开椅子，又安静退出去。

    门合上。

    包间里只剩下两个人。

    韦恩没有寒喧。

    他看着叶飞，第一句话就象一把刀，直接切进了下午那场谈话留下的缝隙。

    “你今天下午说，你判断对了方向，却判断错了市场的节奏。”

    叶飞拿起水杯的手停了一下。

    韦恩继续道：“那句话很聪明，也很象一个交易员会给出的答案。”

    他低头，用餐刀轻轻切开盘中的牛肉，动作平稳得象在整理一份文档。

    “但你可能不知道，二〇〇〇年那一次，那个