那叠印着密密麻麻公章的纸页。

    在休息室昏暗的白炽灯底下，反射出一种不真实的、让人眼晕的光。

    夏南星张着嘴，腮帮子那一小块刚才嚼奶糖留下的肌肉还没松劲。

    她低头瞅着唐宁。

    又瞅了瞅那叠协议上硕大的“股份转让”四个红字。

    嘴巴一点点张大。

    最后，真的定格成了一个圆溜溜的、能塞进一整个咸鸭蛋的形状。

    “南星，你怎么不说话啊？”

    唐宁有些急。

    她伸手扯了扯夏南星的卫衣袖口，语气里带着点儿讨好，又带着点儿邀功的急促。

    “我跟我爸说了。只要能让你高兴，别说买半个台。就是把这整栋大楼买下来改个名字叫‘南星大厦’，他都没意见。”

    夏南星咽了口唾沫，喉咙里发出“咕咚”一声沉响。

    她转过头，看向正扶着墙、大口捯气的洪波。

    此时。

    洪波那张原本涨红的老脸，已经以一种肉眼可见的速度，从紫红变成了惨白。

    最后，彻底变成了一种近乎透明的、带着点儿谄媚的讨好。

    “啪。”

    洪波一巴掌抽在了自己的大腿根儿上，动作清脆，震得裤腿上的灰乱跳。

    “哎哟……我的亲娘四舅奶奶！”

    洪波这嗓门。

    在那一瞬间，直接从破锣嗓子切换成了清宫剧里头那种捏着脖子的小太监调儿。

    他两步跨到夏南星跟前。

    腰杆儿塌了。

    肩膀缩了。

    那张满是褶子的老脸，堆出了一个滑稽、又卑微的笑容。

    “南星……不，夏总！夏老板！”

    洪波两只手死死合在一起，手心里全是冷汗，在那儿拼命地揉搓。

    “刚才是我老洪没长眼。是我老洪狗嘴里吐不出象牙。您大人不记小人过。”

    他说着说着，竟然当众在那儿给自己扇了个极轻的小嘴巴。

    “退赛？弃权？这种脏词儿哪能弄脏您的耳朵啊！”

    “从现在起。不。从这一秒起。”

    洪波伸手。

    指着侧幕那些还没撤掉的灯光架子。

    “咱们这节目。您就是规矩！您就是法律！”

    夏南星往后挪了挪屁股，躲开了洪波身上那股子浓烈的速效救心丸味儿。

    “导演。你这脸变太快，我有点儿跟不上节奏。”

    她嗓音依旧懒散。

    透着股子没缓过神来的虚脱。

    “南星。”

    唐宁这会儿已经反客为主，顺手从旁边拎过一把椅子。

    她拿起桌上的湿纸巾。

    动作温柔。甚至带着点儿小心翼翼。

    她帮夏南星擦了擦那只沾了点儿灰的人字拖。

    “那个洪导。你刚才说的那些，我不满意。”

    唐宁头也不回，语气里的冷意像是能直接把地砖冻裂。

    “南星要休息。不是那种挤出来的休息。”

    “除了正式直播。所有选手的练习、彩排、后期补录，南星一律不参加。”

    “有没有意见？”

    洪波点头如捣蒜，脑袋晃得像个拨浪鼓。

    “没意见！绝对没意见！”

    “那什么。小刘！”

    洪波扭头，冲着躲在门口的小刘狂吼。

    “去！把我那台珍藏了半年的、还没舍得开过的一百五十万保姆车开过来！”

    “把里头那个折叠座椅拆了。换成最好的乳胶床垫。枕头要真丝的，鹅绒要产自北极的！”

    他一边吼，一边拿袖子擦着脑门上的白毛汗。

    “还有。把台里那个最好的恒温箱搬上去。里头给我塞满了东街王大爷家的酱排骨，二十四小时不能断供！”

    夏南星听着这一条条不平等、荒谬的条约。

    她低头。

    看着自己那只被唐宁擦得锃亮的脚指头。

    直男灵魂在识海里叹了口气：这特么是去选秀吗？这分明是去当活祖宗啊。

    但。

    说实话。

    这种被资本和权势强行“供起来”的感觉。

    好像。

    确实比在那条满是泥水的胡同里被人围堵，要香得多。

    “南星姐……我也想去车上躺会儿。”

    楚依依躲在更衣室的帘子后面，探出一个脑袋，眼神里全是那种“这到底是什么玄学人生”的迷茫。

    没人理她。

    半小时后。

    营地大门口。

    一辆黑得发亮的、长得像个巨型潜水艇的保姆车，无声地滑行过来。