！”

    夏南星盯着那方砚台。

    那墨汁在灯光下泛着幽幽的黑光，像是一面深不见底的湖。

    前世，她那个在少年宫当老师的爷爷，非得逼着她练了十年的颜体。

    每天早晚两百个大字，不写完不准吃饭。

    那种深入骨髓的肌肉记忆，在这个瞬间，像是被墨香味儿勾了出来。

    “行吧。”

    夏南星慢吞吞地从沙发上站起来。

    她趿拉着那双毛绒拖鞋，步子有点儿晃，像是一个没睡醒的游魂。

    她走到书案前。

    那股子慵懒的气息，在触碰到毛笔架的一瞬间，悄无声息地散了。

    夏南星随手取下那一支最粗的大狼毫。

    她没去试水，也没去调墨。

    直接把笔尖往砚台里一扎。

    “哗啦。”

    那是笔尖吸饱了墨汁的声音，沉重，且透着股子决绝。

    李长青原本抱着胳膊站在旁边冷笑。

    可当他看到夏南星拿起笔的那一瞬间，他嘴角的弧度突然有些僵硬。

    那握笔的姿势。

    单钩，指实，掌虚。

    那是绝对的高手才有的、沉稳的起手式。

    夏南星甚至连外套都没脱。

    她就那么歪歪斜斜地站着。

    右手提笔。

    “呼——”

    她长长地吐出一口气。

    在那张两米长的宣纸正中央。

    第一笔，如苍龙入海，重重地砸了下去！

    “砰！”

    那是笔尖撞击木质桌面的声音，在安静的演播厅里听着像是一声闷雷。

    夏南星的手动了。

    不再是那种慢吞吞的摸鱼节奏。

    而是快得几乎拉出了一道残影。

    龙飞凤舞！

    每一笔落下，宣纸都在微微发颤。

    浓稠的墨汁顺着笔尖的走势，在白纸上勾勒出一种狂放、却又法度的骨架。

    夏南星的眼神变了。

    清冷。深邃。

    仿佛她眼前的不再是摄像机和评委。

    而是前世那个灯火阑珊的大宋，是那个站在密州超然台上举杯邀月的胡子大叔。

    李长青的眼珠子快要从眼镜片后面蹦出来了。

    他下意识地往前凑了半步。

    两只手死死抓着桌沿，指甲盖都因为用力而变得惨白。

    他脸上的不屑和傲慢，随着夏南星每一行的书写，正在以一种近乎崩塌的速度瓦解。

    他推了推眼镜。

    再推了推。

    额头上的冷汗，顺着鬓角悄无声息地滑落，打在了他那件名贵的衬衫领口上。

    手，开始止不住地发抖。

    那是作为一个文化人，在面对真正神迹时，本能的生理畏惧。

    【明月几时有？把酒问青天。】

    【不知天上宫阙，今夕是何年……】

    镜头缓缓推近。

    高清摄像机精准地捕捉到了宣纸上那些苍劲有力的墨迹。

    每一个字，都像是带着金石之气。

    每一个词，都像是直接从五千年文化的脊梁骨里生生剔出来的精华。

    弹幕彻底消失了。

    原本闹哄哄的评论区，在那一秒钟，陷入了诡异的空白。

    所有人都隔着屏幕。

    感受到了那种扑面而来的、厚重到让人喘不过气的文化压迫感。

    最后一行。

    夏南星手腕一转，笔锋猛地收住。

    一滴余墨顺着笔尖滴落在纸尾，像是一个浓墨重彩的句号。

    【但愿人长久，千里共婵娟。】

    夏南星把笔随手往洗笔筒里一扔。

    “咣当。”

    笔杆撞击瓷器的脆响，终于敲碎了演播厅里那一层厚得像冰一样的死寂。

    她拿过旁边的抹布，慢条斯理地擦着指尖溅上的一星墨点。

    那种慵懒的、没睡醒的神色，重新回到了她的脸上。

    “写完了。”

    夏南星转过头。

    她看着像是一截烂木头一样戳在旁边的李长青。

    “李教授，您看……这字儿，这词儿，能算‘感悟’不？”

    李长青没说话。

    他甚至没看夏南星。

    他整个人扑在书案上，鼻子几乎要贴到还没干透的墨迹上。

    他的眼神里充满了某种虔诚的、近乎疯狂的迷乱。

    这种词。

    这种书法。

    这特么是一个十五岁的人能写出来的？

    别说十五岁了。