把自己和那首烂歌，死死地关在一起。

    终于。

    两天后。

    总决赛之夜。正式开启。

    国家体育场（鸟巢级别）那足以容纳十万人的巨型穹顶下。

    灯火辉煌。

    无数的探照灯在夜空中交织出刺眼的光网。

    后台，导播间。

    空气紧张得像是凝固了的水泥。

    各种对讲机的声音、工作人员的跑动声，交织成一片嘈杂的海洋。

    洪波瘫在那张导演椅上。

    他那张老脸这会儿白得像是一张刚刷过浆的宣纸。

    眼睛底下挂着两个巨大的黑眼圈，手里攥着一个绿色的塑料药瓶。

    那里面装的是速效救心丸。

    “南星呢？南星到底准备好了没有！”

    洪波对着对讲机咆哮，声音沙哑得几乎听不清字音。

    “下一个就是她了！她那个编曲伴奏交上来了吗？”

    话音刚落。

    “砰。”

    导播间的门被人用脚踹开了。

    夏南星穿着那件万年不变的宽大卫衣。

    头上依旧扣着那个黑色的兜帽。

    脚上。

    嚣张地。

    趿拉着那双用铁丝绑着的人字拖。

    她手里捏着一张被红笔改得密密麻麻、甚至有些面目全非的简谱纸。

    晃晃悠悠地。

    像个没睡醒的大爷一样。

    走到了洪波面前。

    “诺，伴奏带。”

    夏南星随手把一个黑色的U盘扔在操作台上。

    U盘在钢化玻璃上滑出一段距离，发出“咔哒”一声轻响。

    洪波看着那个U盘。

    就像是在看一个随时会引爆的定时炸弹。

    “南……南星。”

    洪波咽了口唾沫，声音抖得像是在冰水里泡过。

    “你这改的……到底是个啥玩意儿？”

    “你可千万别瞎搞啊，今晚这十万人，要是听见你唱《小猪跳泥坑》。”

    “他们能把这体育场的顶棚给掀了啊！”

    夏南星打了个哈欠。

    她伸出一根白净的手指，在那张被红笔画满了奇怪符号的谱纸上弹了一下。

    “放心吧，导演。”

    夏南星看着洪波那张快要哭出来的老脸。

    嘴角勾起一抹冷酷、却又透着股子变态兴奋的弧度。

    “这歌。这特么就是我的统治区。”

    她转过身。

    那双平时总是耷拉着的死鱼眼里。

    此刻。

    闪过一抹足以让全场十万人集体破防的。

    幽光。

    “不过。”

    夏南星头也没回地丢下一句话。

    声音在嘈杂的导播间里，显得清晰，也致命。

    “待会儿我上台的时候。”

    “你最好。”

    “提前。”

    “把那瓶速效救心丸。”

    “倒出来。”

    “含在嘴里。”