“雨夜。码头。一个老男人撑着伞站在集装箱之间的缝隙里。雨水从伞沿滴落，在他脚边汇成暗河。远处传来汽笛声。他低头看了一眼手表——像是在等什么人。也像是在算自己还剩多少时间。“

    笔尖停了一下。他想起了洪金宝在茶楼里合上笔记本时的那个眼神。也想起了任达华端咖啡杯时那只微微颤抖的手。还想起了甄子丹打沙包时——每一拳都要打穿的狠劲。

    三个人。三种力量。一种宿命。

    凌之飞继续写。笔尖在纸面上沙沙作响，像雨落在码头的铁皮屋顶上。