乎浑邪战争结束后某日。

    咸阳，盛安福寺。

    秦国大捷，来往游客络绎不绝，此地香火气很盛。

    作为咸阳城最大的寺庙，这不是普通寺院里那种清苦的檀香，是裹着金粉味的、从巨大的铜鼎里升腾起来的、能把人熏出眼泪的那种浓烈。

    殿门虚掩着，外面隐约传来嘈杂的人声——有香客在求签，有导游在讲解，有小贩在兜售开了光的护身符。

    这里是大秦最大的寺庙，几百年香火不断，哪怕是战时，甚至是灰色时代以及大反抗时期，来祈福的人也没断过。

    但那些声音都被隔绝在几重院落之外。

    此刻这间禅房里，只有烛火跳动的声音。

    香火气沉在阁楼底部，浓得化不开。

    三十米高的佛像半身隐在阴影里，只有下垂的眼睑被底下长明灯的光映出一点暖色。

    金的。

    慈悲的。

    什么都看见，什么都不说的那种慈悲。

    老僧坐在蒲团上，背对着门。

    紫红袈裟的边缘，金线在烛光下偶尔闪一下。

    他捻着沉香念珠，一颗一颗，油润的珠子彼此摩擦，声音轻得几乎听不见。

    脚步声从楼梯口响起。

    很慢。

    每一步都踩实了，但又刻意放轻——不是怕惊动人，是怕惊动佛。

    门开了。

    进来的人在门槛外站定。

    老僧没回头，但捻珠的动作顿了一拍，又继续。

    那人低头，双手合十，嘴唇微动。

    无声的祈祷。

    然后跨过门槛，在蒲团前跪下，叩首，起身，再叩首，再起身。

    第三次叩首后，他站起来，绕佛而行。

    一圈。

    两圈。

    三圈。

    鞋底落在青砖上，轻得像猫。

    绕完第三圈，他在老僧侧后方三步远的地方站定，不动了。

    烛火晃了一下。

    “人被抓了。”那人开口，声音压得很低，但在空荡的阁楼里还是被放大了，绕着佛像的底座转了一圈，才消散掉，“太急了。”

    老僧没睁眼。

    “谁？”

    “宇航天。文斯文。”那人顿了顿，“还有几个中尉。死了。”

    念珠停了一瞬。

    “还有谁？”

    “名单上那些。”中年人的声音始终很平，“其他人跑得快。剩下的喽啰，都被特遣队端了。”

    他顿了一下，嘴角动了动，那表情说不上是佩服还是别的什么：

    “拓跋烈老儿手段了得。让一个小鬼替他下的手。”

    老僧沉默着。

    烛火把他投在墙上的影子拉得很长，颤巍巍的，像有什么东西在那影子里挣扎着要出来。

    “那个年轻人干的？”

    “是。”

    老僧睁开眼。

    那双眼睛陷在松垮的眼皮里，眼白泛黄，眼珠却黑得发沉。

    睁开的瞬间，阁楼里那点昏暗的光好像又被吞进去一些。

    他看着对面那尊佛像。

    三十米的金身，半身隐在黑暗里。垂着的眼睑，慈悲的弧度。

    什么都看见，什么都不说。

    “叫什么。”

    “米风。”

    老僧捻珠的手没停。一颗，两颗，三颗。

    “特遣队那个？”

    “是。”

    “多大？”

    “二十二。”

    中年人自己说完，也顿了一下。

    二十二。

    他想起自己二十二岁的时候——刚从军校毕业，分配到某个边境哨所，最大的烦恼是津贴没处花，最大的盼头是过年能回家。

    二十二岁，掀了乎浑邪的桌子，顺手端了他们经营了快十年的局。

    “他后面站着谁？”

    “王黎。拓跋烈。”中年人把查到的名单报出来，顿了顿，又补了一句，“据说镇抚司那边也有人，但查不到。”

    “玄武令和镇北大将军啊……咸阳呢？”

    “没表态。”

    老僧捻珠的动作没停。

    “没表态就是表态了。”

    他捻过一颗珠子，停在那颗珠子上，没有继续。

    “妙行。”

    中年人微微一凛。这个名字在阁楼里响起时，佛像的影子好像也跟着颤了一下。

    “他身后还有你没说的人。”

    中年人皱眉。

    “让他拿刀的，也不是拓跋烈。”

    烛火爆了一声。一只飞蛾不知从哪钻进来，扑进长明灯的火苗里。