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    腰腹部的枪伤还在往外渗血，深色的作战服湿了一大片，贴在他身上，勾勒出那种生命正在流失的、逐渐塌陷的轮廓。

    米风蹲下来，和他平视。

    “给我扣天大的帽子。”他的声音足以让所有人听见，“杀了你们这些眼线，就是我要和国尉做对了？”

    他歪了歪头。

    “国尉把你放进来，还不明着告诉我，是何意味？你要是直接和我说——‘米风，必须有人监视情况’——我都会恭恭敬敬地每天找你做汇报。结果呢？跑进来当眼线。”他的声音忽然急促起来，“你以为我不知道你们要干什么吗？”

    他站起来，转过身，指着身后的其他队员。

    “把我们用死在走廊里，你就满意了？好事全是你们的功劳，出事了，我们死在走廊里，你们打死也不承认，对吗？”

    特工的眼皮跳了一下。他知道米风在说谎——至少前半段在说谎。

    米风不是为了“弟兄们的委屈”才杀他们的，米风是为了自己。

    但这番话是说给那二十多个队员听的，是要把所有人的心和米风捆在同一条船上。

    特工清楚这一点。

    但后半句话是对的。特遣队队员死在走廊里，没人会在乎。

    活着的，功劳归上面；死了的，抚恤金都要层层审批，批下来还不一定够买一口好棺材。

    “你！……”特工想说什么，但胸口一阵剧痛让他把后面的话吞了回去。

    米风没有再给他说话的机会。

    他抬起脚，踩在那人的伤口上，鞋底还在原地碾了一下。

    特工的瞳孔猛地放大，嘴巴张开，发出一声既不像喊叫也不像呻吟的、从喉咙最深处压出来的闷响。

    他的身体弓起来，像一只被踩住尾巴的虾，然后重重地砸回墙上。

    额头上的汗珠像黄豆一样往下滚，鼻翼剧烈地翕动着，嘴唇上全是咬出来的血。

    米风看着他，脚上没有松力。

    他觉得自己以前小瞧这群人精了。

    他们不是怕死，是怕死得没有价值。

    到了这个时候，这个特工还在试图说服他，还在试图用“国尉”两个字压他，还在试图给自己的死找一个能说服自己的理由。

    “你凭什么不能……”特工的声音已经断断续续了。

    “不能什么？”

    “不能老老实实的……”他没能把话说完。

    不知道他是想说“不能老老实实地为国尉卖命”，还是“不能老老实实地去死”。

    大概两者都有。

    米风叹了口气。

    那声叹息很长，像是一个人在深水里憋了很久，终于浮上水面换了一口气。

    “我还说给你一个痛快呢。”他的声音低了下去，“你还在固执己见。我到底要说多少次？营区里那个监军，我动他了吗？你们把暗中监视、把不信任当做理所当然？”

    “放你娘的狗屁！！！！！”

    那一声在山谷里来回弹了好几次，嗡嗡的，像远处的闷雷。

    他从腰带上抽出匕首。

    寒光在月光下闪了一下，像一道被抽出来的闪电。特工闭上了眼。

    但那一刀没有落下来。

    米风的手停在半空中，刀尖离特工的喉咙只有一指宽。

    他的手腕在微微发抖——多余的伤口会让调查人员发现异常，他不能下手。

    子弹孔、爆炸伤、互相射击造成的弹道痕迹——这些都有合理的解释。

    但一道来自近身的、干净利落的刀伤，会告诉法医：这不是混战，这是处决。

    他把匕首收回去，插回腰间的刀鞘。卡扣咔嗒一声扣紧了。

    “算了。”他说。

    他转过身，头也不回地往楼下走。

    靴子踩在木质的楼梯板上，发出沉闷的、有节奏的声响，一级一级地往下沉。

    赵组长看了一眼那个靠在墙角的、奄奄一息的、眼睛里还残存着最后一丝光亮的特工，没有说话，挥了挥手，带着队员们跟了上去。

    二十多个人从钟楼里鱼贯而出。

    每一个人经过那个特工身边的时候，都看了他一眼。目光里有鄙夷，有冷漠，有那种“你活该”的、不带任何怜悯的审视。

    他是米风这个团队里的叛徒。

    不管他替谁卖命，不管他的理由多么正当，在他选择“暗中监视”而不是“当面说话”的那一刻，他就已经站到了所有人的对面。

    黑暗中，钟楼的二楼窗口那盏惨白的月光照着墙角那具蜷缩的身体。

    他还没有死。但在这个荒无人烟的走廊边缘，没有信号，没有救援，没有人会回来找他。

    他大概还能活几个小时。也许能撑到天亮。也许不能。