公寓那扇新换的门在身后沉重地关上，发出沉闷的回响，如同隔绝了两个世界。门内，是死一般的寂静和浓得化不开的血腥气。

    黑泽阵踉跄着走到角落那张旧书桌前，没有开灯，任由窗外城市霓虹的微光勾勒出他僵硬的轮廓。

    他背对着工藤新一，左手依旧死死按着左臂那不断渗血的伤口，指缝间鲜红刺目，鲜血顺着苍白的手指滴落在冰冷的地砖上，发出轻微却令人心悸的“嗒……嗒……”声。

    他剧烈地喘息着，每一次吸气都牵动着伤口，带来撕裂般的剧痛，身体微微颤抖，仿佛随时会倒下，却依旧固执地挺直着脊梁，像一尊被风雨侵蚀却不肯倒下的石像。

    工藤新一站在玄关的阴影里，浑身沾满了后巷的灰尘和污秽，脖颈上被勒出的红痕隐隐作痛，喉咙里还残留着窒息的灼烧感。

    他看着那个沉默、流血、散发着拒人千里寒意的背影，心脏像是被浸泡在冰冷的盐水中，又痛又涩。

    那句冰冷的“跟我回来”，没有带来丝毫劫后余生的庆幸，反而像一把钝刀，反复切割着他本就混乱不堪的神经。

    道歉？

    解释？

    任何话语在此刻都显得苍白无力。他知道自己闯了大祸，将两人都置于了更加危险的境地。

    那个“银狼”口中的“那位大人”，像一片巨大的、不祥的阴云，沉沉地压了下来。

    时间在令人窒息的沉默中艰难流淌。不知过了多久，黑泽阵似乎终于缓过一口气。

    他动作极其缓慢地、带着明显痛楚地转过身，冰灰色的眼眸在昏暗的光线下晦暗不明，扫过呆立在门口的工藤新一，没有任何情绪，只有一片深不见底的疲惫。

    他没有说话，只是拖着沉重的脚步，走向狭小的洗手间。水龙头被拧开，哗啦啦的水声响起，掩盖了压抑的喘息和清洗伤口时不可避免的抽气声。

    工藤新一默默地走到厨房——如果这巴掌大的地方能称之为厨房的话。

    他打开那个老旧的冰箱，里面空空荡荡，只有几颗蔫掉的青菜和半盒鸡蛋。

    他拿出鸡蛋，又找到一小团乌冬面。动作因为右臂的石膏和内心的巨大波澜而显得笨拙而迟缓。

    他烧水，打蛋，下面条。整个过程，他如同一个设定好程序的机器人，没有发出任何多余的声音，只有锅碗瓢盆轻微碰撞的声响，在这死寂的空间里被无限放大。

    面条煮好了，清汤寡水，飘着几片蔫黄的菜叶和两个荷包蛋。工藤新一将面条分成两碗，端到那张唯一的小矮桌上。

    黑泽阵从洗手间出来了。他换掉了染血的校服上衣，穿着件洗得发灰的旧T恤，左臂的伤口被他自己用新的绷带草草包扎过，手法粗糙，绷带边缘还渗着新鲜的血迹。

    黑泽阵脸色苍白得近乎透明，嘴唇紧抿，额角的碎发被冷汗浸湿，贴在皮肤上。他沉默地走到矮桌旁坐下，没有看工藤新一，也没有看那碗面条，只是拿起筷子，机械地、小口地吃着。

    黑泽阵动作僵硬，牵扯到伤口时眉头会不自觉地蹙紧，但他一声不吭。

    工藤新一也坐在他对面，拿起筷子。面条温热，却味同嚼蜡。他低着头，不敢去看对面的人，只觉得每一口吞咽都异常艰难。

    沉默如同有形的巨石，压在两人之间，每一次筷子触碰碗沿的轻微声响，都像是敲打在紧绷的神经上。

    这顿饭，吃得如同受刑。

    饭后，黑泽阵沉默地收拾了自己的碗筷，然后径直走到床边，背对着工藤新一躺下，用被子将自己从头到脚蒙了起来。那拱起的被子轮廓，像一座拒绝沟通的孤岛。

    工藤新一默默地清洗了碗筷，收拾好厨房。然后，他回到了自己那个角落，靠着冰冷的墙壁坐下。

    窗外，城市的喧嚣渐渐沉寂，霓虹的光污染也暗淡下去，只有清冷的月光透过没拉严的窗帘缝隙，在地板上投下一道狭长的、惨白的光带。

    时间在寂静中流逝，每一秒都无比漫长。黑泽阵的呼吸声隔着被子传来，压抑而平稳，似乎已经睡去。

    但工藤新一知道，他没有睡。那紧绷的背脊线条，那偶尔极其轻微的、因伤口疼痛而引发的瑟缩，都出卖了他。

    工藤新一蜷缩在角落里，目光无法从那个背对着他的身影上移开。

    月光勾勒出他肩胛骨的轮廓，显得异常单薄而脆弱。那些画面不受控制地在脑海中翻涌：拳台上遍体鳞伤却依旧沉默战斗的身影；公寓里挡在他身前，用身体硬抗钢管时的决绝；还有刚才在后巷，面对“银狼”枪口时，那不顾一切、玉石俱焚般的疯狂保护……

    他为什么要这样保护自己？

    他到底在背负着什么？

    那个“银狼”口中的“债”和“那位大人”，究竟是什么？

    他加入黑衣组织，真的是为了所谓的“莫比乌斯计划”？还是……有更深沉、更不为人知的原因？