彭！

    铁门在身后关闭的瞬间，如同切断了两个世界。

    外面垃圾处理站的恶臭、隐约的警笛、追兵的喧嚣，统统被厚重的金属隔绝，只剩下狭窄阶梯通道里令人窒息的死寂。

    潮湿的霉味和消毒水气味混合着新鲜的血腥，粘稠地糊在空气里。

    没有来的，即使是身处灵魂状态，工藤新一也感觉到了一股不正常的寒冷。

    但是现在的他顾不得其他什么异常，他的全部精神都集中在受了重伤的琴酒身上。

    此刻，“夜枭”架着完全失去意识的琴酒，每一步都踏得沉重而艰难。

    混凝土台阶冰冷坚硬，琴酒垂落的脚尖在上面拖出断续的暗红痕迹。

    工藤新一的意识紧贴着他们，甚至恨自己不能够再进一步的靠近琴酒。

    作为灵魂体的工藤新一能看到的，能感觉到的东西更多了。

    工藤新一穿透冰冷的水泥墙壁，他能“看”到“夜枭”面罩下滴落的汗水，看到他右肩作战服被鲜血浸透后黏腻的反光，更能“感觉”到琴酒的生命气息正随着滴落的鲜血一同，微弱地、不可逆转地……消散……

    “嗒……嗒……”血滴落在台阶上的声音，在这死寂的通道里被无限放大，如同生命的倒计时。

    工藤新一感觉那滴滴答答的，血滴落在地上的声音，就像是用锤子狠狠的击打他的心脏。

    一下一下，虽然看不到伤口，但分外的痛楚。

    阶梯终于到了尽头。

    一个不大的、拱形的空间出现在眼前，惨白的白炽灯光从头顶倾泻而下，照亮了这里的一切。

    空气里的消毒水气味陡然变得浓烈刺鼻。

    这里更像一个临时改建的地下储藏室，而非真正的诊所。

    墙壁刷着粗糙的白灰，多处剥落，露出深色的砖体。

    几张简易的铁架床靠墙摆放，床单洗得发白但还算干净。

    角落里堆着一些看不清标签的纸箱和医疗废弃物桶。

    房间中央，一张蒙着白色塑料布的手术台格外醒目。无影灯的光束冰冷地聚焦在上面。

    一个穿着沾有陈旧血渍白大褂的男人背对着入口，正弯腰在一个简陋的金属器械托盘里叮叮当当地整理着什么。听到脚步声，他直起身，转了过来。

    琴酒就要在这种环境接受治疗吗？

    工藤新一看着琴酒，只觉得心痛。

    不应该是这样的，但是工藤新一也明白——

    自己现在没有能力去改变任何事情。

    工藤新一再一次怨恨自己的无能为力。

    作为一个无神论者，工藤新一无比强烈的想要相信上帝真的存在，因为他不知道现在有谁能够去拯救琴酒。

    他愿意去祈祷，真心实意的祈祷，只求自己所爱的人能够平安。

    那个穿着白大褂的男人大约五十岁左右，头发稀疏花白，戴着一副厚厚的、镜片边缘布满划痕的老花镜。

    镜片后的眼睛浑浊而疲惫，眼袋很深，脸上刻着长期营养不良和高度紧张留下的沟壑。

    他看起来更像一个被生活压垮的、疲惫不堪的修理工，而非医生。

    只有那双在厚镜片后快速扫过伤者的眼睛，带着一种近乎麻木的、职业性的审视。

    “伤这么重？”这个穿着白大褂的男人的声音沙哑干涩，带着浓重的地方口音，听不出什么情绪。

    他的目光在“夜枭”染血的肩膀和昏迷不醒、浑身是血的琴酒之间扫过，眉头紧锁。“放台上。”

    “夜枭”一言不发，强忍着右肩撕裂般的剧痛，半拖半抱地将琴酒沉重的身体挪上冰冷的手术台。

    琴酒的身体接触到塑料布，发出轻微的摩擦声，毫无反应，只有胸口的微弱起伏证明他还活着。

    “需要什么？”“夜枭”开口。

    医生走到手术台边，动作并不麻利地戴上沾着污渍的橡胶手套。他的目光落在琴酒肩后那片焦黑狼藉、还在不断渗血的伤口上，又扫过他左臂和左腿的枪／伤，浑浊的眼中掠过一丝不易察觉的凝重。

    “失血太多了。左腿动脉可能伤了，左臂贯穿，肩胛这个……啧，谁他／妈／用烙铁烫的？感染了。”

    “输血！手术！不会是用什么玩意儿，治好他，立刻！”

    “夜枭”的声音透过变声器，带着不容置疑的急迫和一丝强压的焦躁。

    他靠在墙边，用没受伤的左手撕开自己右肩伤口附近的作战服布料，露出一个狰狞的血洞。但他看都没看自己的伤，眼睛死死盯着手术台上的琴酒。

    “输血？”医生发出一声短促的、带着嘲讽的嗤笑，指了指角落里一个嗡嗡作响的小型冰箱。

    “只有O型血浆，过期三个月了，爱要不要。麻药也只有半瓶利多，当然是那种浓度过量的，不过就这个人的伤势，局部浸