赵寻走出中军帐的时候，日头正悬在西面山脊上，像一块烧红的铁饼，把半边天空烫得通红。

    可这暖色并不暖。

    十一月的长平河谷，风像是带了刃子，从丹水上游一路刮过来，割得人脸皮生疼。

    但比风更疼的是眼前的景象。

    赵寻站在营帐门口，看到的不是一座军营，而是一座坟场。

    入目之处，满是蜷缩在地上的人。

    有的裹着破烂的草垫，有的就穿着单衣蹲在泥地里，还有的干脆直挺挺地躺着，分不清是死了还是活着。

    赵寻以前在电视上看过非洲饥荒的纪录片，那些画面已经够触目惊心了。

    但纪录片隔着屏幕，你闻不到味。

    这里的味道赵寻一辈子都忘不了。

    腐烂的尸臭、没被掩埋的粪便、以及一种赵寻形容不出的甜腻的焦味，后来他才知道，那是煮人肉的味道。

    赵寻的脚步顿住了。

    他看见不远处有一堆人围在一口锅边上，锅里煮著什么东西。那些人的眼神已经不像人了，浑浊、涣散、带着一种野兽般的警觉。

    赵寻没有走过去看锅里是什么。

    他不敢看。

    但他知道。

    从中军帐到营地边缘，不过三百步的距离，赵寻走了很久。

    不是走不动，而是每走几步，就会有什么东西拦住他的视线。

    这里是一个躺在地上、已经僵硬了的少年兵，看面相不到十六岁，手里还攥著一截啃了一半的皮带。

    那里是两个老卒靠在一起，其中一个已经死了，另一个还在轻声念叨著什么，赵寻走近了才听清，是在喊娘。

    还有一个衣甲整齐的军官模样的人，背靠着辕车坐着，胸口插著自己的短剑，他选择了一种更体面的死法。

    赵寻的拳头越攥越紧。

    他知道长平之战的结局。他知道数字，四十万。

    但数字是冷的。

    人是热的。

    这些蜷在地上等死的，每一个都是活的人，有体温，有呼吸，有一个回不去的家。

    赵寻从来不是什么圣人，上辈子也就是个普通人。

    可此刻他发现，哪怕是一个最普通的人，站在这样的地方，也没办法说出"与我无关"四个字。

    "上将军？"

    身后传来一个声音。

    赵寻转头，看到两个甲士跟在他身后。这是中军帐的护卫，赵括的亲兵，大概是见主帅出了帐，便跟了上来。

    "不用跟着。"赵寻说。

    两个亲兵对视了一眼，犹豫着没动。

    赵寻多看了他们一眼，发现这两人的状态比营中其他人好得多，虽然也瘦，但至少眼神还是清明的，甲胄也算齐整。

    这不奇怪。

    军中断粮的时候，最后一点吃的永远是先紧著主将和亲兵，这不是偏心，而是规矩。主将死了，全军就散了。

    "随你们。"赵寻懒得再说，继续往前走。

    他现在需要巡营。不是走个过场，而是真正去看，看这支军队还剩下多少战斗力，看哪些人还能提刀，看哪些地方还有一丝可以利用的东西。

    这是赵寻的习惯。

    上辈子做项目也好，做别的也好，他从来不信汇报上的数字。

    数字会骗人，但眼睛不会。

    越往营地深处走，情况就越糟。

    外围的营帐好歹还是营帐的样子，到了深处，很多帐篷已经被拆了，牛皮被割去煮食，只剩下光秃秃的木架杵在那里，像是一根根竖起来的肋骨。

    寒风灌进来，毫无遮挡。

    赵寻经过一片空地的时候，忽然听到前面传来一阵嘈杂。

    有人在骂，有人在哭，还夹杂着拳头砸在肉上的闷响。

    赵寻加快了脚步，绕过两座残破的帐篷，就看到了一幕混乱的场景。

    七八个甲士将一个人按在地上，为首的一个正举著矛柄往那人背上猛砸，一边砸一边骂：

    "贼种！偷吃的还有理了？一什的口粮都叫你摸了，弟兄们喝西北风去？"

    地上那人缩成一团，双手抱头，嘴里却不干不净：

    "你他娘的冤枉人！老子那是自己寻的，你自己没本事寻不著，怨得着谁？"

    "还嘴硬？"矛柄又砸了下去，这一下砸在了后腰上，地上那人闷哼一声，但愣是没叫出来。

    赵寻站在几步外，看了一会。

    那个被按在地上的人，三十出头的模样，身材不高但敦实，圆脸，一双小眼睛滴溜溜地转。虽然被打得灰头土脸，但那眼神里头没有一点认怂的意思。

    像泥鳅。

    赵寻忽然想