“沈小虎，”沈弱说，“你想离开这里吗？”

    小孩抬起头。

    “去哪？”

    “去找你爷爷。”

    小孩的眼睛又亮了。但这次亮得不一样——不是那种孩子气的、天真的亮，而是那种——很久很久没有见过的、希望的亮。

    “他还在吗？”

    “他的身体不在了。但他的”沈弱犹豫了一下，“他的什么东西，还在。在那颗珠子里。”

    小孩低头看着那颗灰扑扑的珠子。珠子里的光又闪了闪，这次亮了很多，像是有什么东西在里面回应。

    “他一直都在？”小孩问，声音开始发抖。

    “一直都在。”

    小孩的眼泪终于掉下来了。

    不是那种嚎啕大哭的眼泪，是安安静静的、一滴一滴的眼泪，从那双又黑又亮的眼睛里掉下来，砸在剑鞘上，发出很轻很轻的声音。

    “他一直都在。”小孩又说了一遍，像是在确认一个事实。

    “一直都在。”沈弱说。

    小孩抱着剑，从门槛上站起来。他站得很稳，比他活着的时候还稳。他低头看着怀里的剑，用小小的手掌摸了摸剑鞘上的花纹。花纹已经被磨平了，只剩下一道一道浅浅的痕迹，像是岁月在上面留下的伤疤。

    “爷爷说，剑是杀人的东西。”小孩说，“他说他不想杀人，所以他把剑卖了。”

    “后来他又把剑买回来了。”沈弱说，“因为这是他唯一能留给你的东西。”

    小孩沉默了很久。

    “好。”他说，“我跟你走。”

    ——

    沈弱带着小孩往镇口走。

    天还没亮透，东边的天际有一线灰白。镇子里的巷子很安静，安静得像是所有的房子都在屏住呼吸。

    走到镇子中央的空地时，沈弱停下了脚步。

    空地上站着一个人。

    是昨晚那个驼背的老人。

    老人拄着拐杖，站在空地的正中央，浑浊的眼睛看着沈弱和小孩。他的目光在小孩身上停了一下，然后移到沈弱脸上。

    “你要带他走？”老人问。

    “嗯。”

    “你知道带不走吗？”

    沈弱没说话。

    “这个镇子，是他的。”老人说，“那个东西——从他身上跑出来的那个东西——已经和这个镇子长在一起了。他走了，镇子就没了。”

    “那是你们的事。”沈弱说。

    老人的嘴唇动了动，没有说话。

    “三十年前，”沈弱说，“你们杀了他爷爷。因为他没能帮你们解决这个麻烦。你们觉得一个老人的命，比你们的安全重要。你们觉得一个四岁小孩的魂，比你们的安稳重要。”

    老人的手在拐杖上攥紧了。

    “我们我们当时不知道怎么办。”老人的声音哑了，“那个东西每天晚上都出来。每天都有人死。我们害怕。我们只是害怕。”

    “所以你们杀了一个手无寸铁的老人。”

    “他没有手无寸铁！他有剑！”老人忽然提高了声音，然后又压了下去，像是怕吵醒什么。“他有剑！他可以杀了他孙子的那个东西！但他不肯！他说那是他的孙子，他说他下不了手！那我们怎么办？我们等着被那个东西一个一个地吃掉吗？”

    “所以你们杀了他。”

    “我们没有杀他！”老人的声音又开始发抖，“我们只是我们只是把他关起来了。我们想让他想想清楚。我们没想杀他”

    “他死了。”沈弱的声音冷得像刀。

    “那是因为——”老人的声音卡在喉咙里，像是有什么东西堵住了。

    “因为什么？”

    老人没有回答。

    沈弱往前走了一步。他的右手垂在身侧，手指微微动了动。

    脚下的泥土开始震颤。

    和拔草的时候一样，但比那时候剧烈得多。震颤从脚底传上来，传遍了整个空地，传遍了整个镇子。墙壁上的那些轮廓开始动——不是轮廓在动，是墙壁在动。砖头在抖，瓦片在响，所有的房子都在发出一种低沉的、像是哭泣的声音。

    “你要做什么？”老人往后退了一步。

    沈弱没有回答。他蹲下来，把手掌按在地面上。

    掌心里的疤裂开了。

    不是真的裂开——是那道暗红色的疤忽然变得鲜红，像是刚被割开的一样新鲜。血从疤里渗出来，渗进泥土里。

    然后，整个镇子都开始尖叫。

    不是人的尖叫，是土地在尖叫，是墙壁在尖叫，是每一块砖、每一片瓦、每一根木头都在尖叫。声音从地底下涌上来，从四面八方涌上来，灌进耳朵里，灌进脑子里，灌进骨头里。