素净，像雪。

    母亲从不提跑比赛的日子。

    那些奖牌收在一个旧鞋盒里，塞在阁楼最深处的角落，落满了灰尘。

    七岁那年，明月雪时翻棉被时偶然发现了那个盒子。她捧着那个沉甸甸的鞋盒跑下楼，眼睛亮晶晶的，像捧着宝藏。

    母亲看了一眼，沉默了很久。

    “以前的事了。”

    她把鞋盒拿了回去，放进了衣柜深处。

    但那天深夜，明月雪时路过母亲房间。门缝里透出一丝昏黄的光。她透过门缝看到，母亲坐在床边，那个旧鞋盒开着。

    那些奖牌在灯光下安静地躺着。

    母亲的手指轻轻摩挲着一块铜牌，肩膀在安静地起伏。

    明月雪时悄悄退回去，回到自己的床上。窗外，北岭冬夜的风呜呜地吹，像是在替谁哭。

    十二岁那年，明月雪时觉醒了赛马娘的天赋。

    老师上门来劝说，语气激动，说这是个天才，不能埋没。

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    母亲坐在沙发上，一言不发。等老师说完了，她才开口。

    “她不去，我们家雪时不去。”母亲语气很淡，没有任何商量的余地。

    “您也是比赛的赛马娘出身，您知道这有多难得......”

    “我知道。”母亲打断了他。“所以我不让她去。”

    “难道您要让她一辈子困在贫瘠的北岭吗？到中央去，那里有最好的学府！最好的训练师！”

    ......

    明月雪时站在楼梯拐角的阴影里，耳朵和尾巴都垂着。

    她没有问为什么。

    北岭的冬天教会了她很多道理。雪不需要问自己为什么会落下来，风不需要问自己从哪里吹来。它们只是存在。

    但母亲变了。

    从那天起，那个旧鞋盒被放在了茶几上。盒盖开着，奖牌在午后的阳光里安静地躺着。像是被原谅了，也像是被放下了。

    半年后，一个雪夜。

    母亲把她叫到跟前。手指间夹着一张填好的入学申请表，只差签字。

    “小雪，你要去吗？”

    母亲看着她。笔尖压在签名栏上方，墨水洇了一个很小的点，像是一个犹豫的句号。

    明月雪时点了点头，“我....想。”

    母亲签了字。一笔一划，写得很慢。

    写完最后一笔，母亲伸出手，摸了摸她的头。手掌粗糙，但很暖。

    “不要受伤。”

    “跑你自己的。”

    她又点了点头。

    母亲把表格投进巷口的邮筒。雪花落在肩头，很快就化成了水。

    明月雪时站在门口，脚腕上不知什么时候多了一根红绳和铜铃铛。

    那是母亲从鞋盒最底层翻出来的护身符。

    “一定要好好戴着。”母亲没有回头。

    “铃铛响的时候，就是在提醒你，有人在等你，在家里....在终点。”

    ......

    北岭三年。

    明月雪时没有参加过一场正式比赛。

    并非不能跑，而是是不跑。

    因为北方的冬季漫长，能训练的月份只有半年。但即使是在能跑的日子里，她也只是按部就班。

    不多跑一步。不冲刺。不争第一。

    教练在评语里写着：“有天赋，但缺乏胜负欲。”

    她跑步时，从不看对手，也不看终点线。她只看脚下。看着跑道白线一格一格地滑过视野底部。像在数什么，又像在等什么。

    她不知道在等什么。

    同学私下里叫她“雪女”。

    这称呼没有恶意。她安静但不冷漠，对谁都很有礼貌。只是没人能真正靠近她。她像是在玻璃罩子里的雪景球，漂亮，易碎，隔绝了温度。

    毕业前最后一个月，训练场的积雪化尽了。

    室友问她要去哪所学园。

    她不知道，来天策骏影是母亲的想法。

    邀请函寄到的那天，母亲看了很久。然后把它放在明月雪时的桌子上，说：“去看看吧，也许你会喜欢。”

    没有强迫，期待藏在轻描淡写里。

    她没有拒绝。

    今天观赏过一遍，这里很好。银杏金黄，草坪翠绿，设施先进，一切都很完美。

    但她走在队伍末尾，耳朵半垂着，觉得这一切和自己无关。她像是个误入繁华世界的幽灵。

    直到她抬起头，看到那面大屏幕。

    看到那个黑发的年轻人站在颁奖台前，用身体挡在那个瘦小的赛马娘身前。

    ......