口，该淬火了。”

    陆江没有接话。

    怀里的账册被风吹得哗啦啦响，用手压住，压了又压。纸页在指缝间不停地翘起来又落下去。

    远处渡口上又下来一批人，灰扑扑的衣服在风里飘着，像一排刚插下去的新树苗。

    为首的是个六十来岁的老汉，拄着枣木拐杖。走得慢，但步伐很稳。每走一步，拐杖在地上戳一个小坑。

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    走到衙门口，老汉停下来。抬头看了看告示，又看了看排队的人群。

    浑浊的眼睛里慢慢地亮起来。

    “我来报名。”

    老马抬头看了老汉一眼。

    “你多大年纪了？”

    “六十二。”

    “六十二了，修渠是重体力活。扛得住吗？”

    “扛不住也得扛。”

    老汉把拐杖在地上顿了顿。

    “我家那七亩地，盐碱重得连稗子都长不出来。以前是地种我，不是我种地。每年打下来的粮食只够糊口。渠修好了，水引过来，盐碱冲掉，我孙子那辈就能种麦子了。”

    “我不为我自己，为我孙子。我扛不动石头，能扛土。扛不动扁担，能拿锹铲泥。再不济，我给渠上的师傅们烧水送饭。总有一件事是我能干的。”

    老马拿起笔。

    “叫什么名字？”

    “沈老根。沈庄的。来了三代人。孙子十六，儿子三十八。全报名。”

    “三代人全上？”

    “全上。”

    排队的人自动让开一条路。

    老汉拄着拐杖走过去，孙子在旁边扶着，儿子在后面跟着。一家三代人，三个身影，排在长长的队伍末尾。

    风从黄河上吹过来，把老汉的白发吹得飘起来，像渠线上的水花。

    老马低头在册子上写字，笔尖在纸上沙沙地响。写完了，抬头看了一眼排队的队伍。

    从衙门口排到渡口，从渡口排到河滩。四百多人，在腊月的冷风里站了小半天。没有人抱怨，没有人插队，就那么安安静静地排着。有人蹲在地上拿树枝画渠线的走向，有人在讨论工分怎么算最划算，有人在传看范阳记的册子。

    老马把毛笔搁在砚台上。

    “苟三。”

    “在。”

    苟三从人群里探出头，手里还捏着半个糜子面窝头。

    “去厨房说一声，今晚的骨头汤多熬三锅。”

    “三锅？”

    “四百多号人，排了大半天队。报完名，一人一碗热汤，暖了身子再回去。”

    苟三把窝头塞进嘴里。

    “得嘞。三锅，少一锅你扣我工分。”

    人群里有人笑了。笑声从一个传到另一个，从衙门口传到渡口，从渡口传到河滩。

    四百多号人，在腊月的冷风里，笑得像开春化冻的黄河水。哗啦哗啦的，冰碴子在笑声里碎了。