她竟然，先画了一枝梅花！

    所有人都以为时间紧迫，她会提笔就写、争分夺秒。

    结果林黛玉的第一笔，不是字，是画。

    “她这是在做什么？香都快烧没了，还有心思画画？”

    “怕不是写不出来，拿画来糊弄人吧！”

    “故弄玄虚罢了。”

    窃窃私语此起彼伏。

    永宁公主连遮掩都懒得遮掩了，嘴角的嘲讽几乎要咧到耳根，在她眼里，林黛玉这是彻底没辙了，临死前的垂死挣扎。

    然而。

    当黛玉的笔尖真正触上宣纸的那一刻，所有的嘲笑、所有的窃语，像被人掐住了喉咙，一点一点噎了回去。

    她手腕悬在半空，稳如磐石。

    第一笔落下，笔走龙蛇。

    没有打底，没有犹豫，寥寥几道墨痕，一根遒劲苍老的梅枝便从纸面上“长”了出来。

    枝干盘虬扭曲，像是扛过了一百年的风刀霜剑，每一道弯折都带着不肯低头的狠劲儿。

    紧接着笔锋陡转，速度快得让人眼花。

    枝头上，数朵红梅在水墨之间迸裂而开——有的含苞待放，有的怒放到近乎嚣张。花瓣轮廓简洁凌厉，没有半丝闺阁女子的柔婉温软，反倒透着一股子不要命的铁骨铮铮。

    整幅画用笔极简。

    简到算不上一幅正经的画。

    但那股从纸面上劈头盖脸砸过来的傲骨之气，直接把殿内所有金碧辉煌的装饰都压成了背景板。

    画毕。

    黛玉收笔，指尖纹丝不抖。

    香炉里的青烟只剩最后一些些，细得像随时会断的蛛丝，摇摇欲坠。

    所有人的心都悬到了嗓子眼。

    画是好画，谁都看得出来。

    可这是诗会啊！

    你画功再绝，写不出诗来，一样算输！

    沈绮云下意识攥紧了手里的帕子，心跳得厉害。

    她说不清自己是在紧张，还是在期盼。

    期盼什么？

    期盼林黛玉真的只会画、不会写？

    期盼那个刚才从容的女人其实只是在虚张声势？

    黛玉没有片刻停顿。

    她的笔直接落在画旁的留白处，三个字一气呵成《咏红梅》。

    殿内的空气仿佛被抽干了。

    然后，她开口了。

    声音不高，甚至称得上轻。

    “寻常百卉尽芳菲，独向严冬破雪开。”

    第一句出口，在座所有人的神色都变了。

    起句看着平，实则狠。

    一个“尽”字，把百花一笔带过；一个“独”字，直接把梅花从百花堆里拎了出来，踩在严冬的脊梁骨上傲然独立。

    格局一下就撑开了。

    之前那五首诗里什么“争春色”“占花魁”跟这一句一比，像是在泥坑里打滚。

    黛玉的声音没停。

    第二句紧跟着砸了下来：

    “不屑东风吹入墙，岂甘无主惹尘埃。”

    听到这里，沈绮云的脸白了。

    兵部侍郎家那位的脸也白了。

    白得比殿外的雪还干净。

    黛玉把她们诗里那句“自有东风送入墙”和“飘零无主落凡尘”，原封不动拎了出来——

    然后用“不屑”和“岂甘”两把刀，当着所有人的面，一刀一刀削了回去。

    什么“东风送入墙”？我不屑。

    什么“无主落凡尘”？我岂甘。

    不是反驳。不是解释。

    是站在比你们高出一整个天地的位置上，俯视着你们精心编排的羞辱，然后轻描淡写四个字：与我无关。

    这不是在作诗。这是在宣战。

    全殿的贵女连呼吸都不敢出声了。

    那种压迫感不是来自权势，不是来自身份，是来自一个人站在那里，骨头比这殿里所有人加起来都硬。

    不等任何人回过神。

    黛玉实现缓缓扫过全场，落在了永宁公主的脸上。

    她念出了最后两句。

    声音依旧清冷，却每一个字里都裹着一股直冲天际的东西——那不是锋芒，是格局，是气吞山河的底气：

    “此身愿作凌云笔，写尽人间太平春！”

    最后一个字落地的时候，香炉里最后那缕游丝般的青烟，刚好燃尽。

    华清殿内没有人说话，没有人动。

    所有人的脑子都是一片空白。

    前面的诗句精准、锋利、刀刀见骨。

    但最后这一句，不是刀。

    是一记从天而降的降维打击。

    之前那五首诗，不管辞藻堆得多华丽，格局全困在女人之间那一亩