“哇哦！杀的真爽！下次再来！走吧！”

    麦克拉动操纵杆，F-4U“海盗”侦察机的机头开始上扬，螺旋桨撕裂寒冷的空气，发出沉闷的轰鸣。

    机翼下，山路上的浓烟还在升腾，尸体横七竖八地躺在血泊里，牛车的残骸在火焰中噼啪作响。

    他最后瞥了一眼地面，嘴角还挂着那抹尚未褪去的笑意。

    威尔逊的飞机跟在他后面，两架飞机一前一后，在灰蒙蒙的天幕下画出一道弧线，准备掉头向南。

    威尔逊甚至哼起了小曲，是一首他在东京基地学的日本歌，跑调跑得厉害，但他哼得很开心。

    今天的任务太轻松，没有遇到任何防空火力，没有看到一架敌机，简直像是一场狩猎游戏。

    不，比狩猎还简单，猎物至少会跑，而下面那些人连跑都没地方跑。

    他调整了一下座椅，活动了一下僵硬的脖子，看了一眼油表。

    油量还很充足，足够他们飞回基地再吃一顿热乎的午餐。

    今天的午餐是什么来着？好像是罐头牛肉炖土豆，虽然比不上家乡的牛排，但在朝鲜这鬼地方已经算不错了。

    就在这时。

    一道尖锐的啸声，从他身后传来。

    威尔逊的笑容僵在了脸上。

    他猛地回头。

    然后他看到了一幕，让他这辈子到死都忘不了的景象。

    一根“棍子”。

    一根发着光的棍子，尾巴上喷着橘红色的火焰，拖着一道长长的白色尾烟，正以一种他完全无法理解的速度，笔直地向他飞来。

    那东西没有翅膀，没有螺旋桨，却飞得比任何飞机都快。

    它像一支从地狱里射出来的箭，撕裂了灰蒙蒙的天空，在它身后留下一条笔直的白线。

    它的前端是尖锐的锥形，尾部喷出的火焰亮得刺眼，把周围灰暗的云层都映成了橘红色。

    威尔逊的大脑在这一瞬间短路。

    他飞了七年，在欧洲打过德国人，在太平洋打过日本人，现在又在朝鲜飞了三个月。

    他见各种奇形怪状的防空武器。但他从来没有见过这种东西，一个会自己飞，尾巴上还喷着火的棍子。

    “这是什么鬼东西？！”

    他的声音在无线电里炸开，尖锐得变了调。

    他的瞳孔骤然放大，肾上腺素在血管里疯狂奔涌，后脊梁上的汗毛全部竖了起来。

    他的手几乎是本能地抓住了操纵杆，用尽全身力气向左猛推。

    F-4U“海盗”是一架好飞机。

    它的机体坚固，马力强劲，在二战中打出了十一比一的恐怖战损比，是太平洋战场上最让日本人胆寒的战斗机之一。

    威尔逊信任他的飞机，就像牛仔信任他的马。

    飞机在空中猛地翻滚，机身倾斜了将近九十度，机翼几乎垂直于地面。

    巨大的过载把威尔逊整个人压在座椅上，眼前一阵发黑，内脏像是被一只无形的大手攥住。

    但他咬着牙，死死地握住操纵杆，把飞机的机动性能压榨到了极限。

    那个喷火的“棍子”从他机翼下方不到两米的地方擦了过去。

    威尔逊甚至能感觉到，那东西飞过时带起的气流，把飞机震得一阵抖动，仪表盘上的指针疯狂跳动。

    尾烟的味道灌进座舱，刺鼻而陌生。

    导弹因为他的突然急转，红外导引头短暂丢失了目标。

    它从威尔逊的机翼下方掠过，继续往前飞了一段距离，尾烟在天空中画出了一道弧线。

    威尔逊大口大口地喘着气，额头上全是冷汗，顺着脸颊往下淌。

    他能听到自己心脏在胸腔里疯狂跳动，砰砰砰砰，快得像要炸开。

    他的手指在发抖，嘴唇在发抖，整个人都在发抖。

    “麦克！麦克！你看到了吗？那是什么东西？！”

    他的声音在无线电里嘶吼，嗓子像是被砂纸打磨过一样沙哑。

    无线电里没有回应。

    威尔逊顾不上那么多，他喘着粗气，强迫自己镇定下来。

    作为一名老飞行员，他知道恐惧是飞行员的头号杀手，比敌人的子弹更致命。

    他深吸一口气，抹了一把脸上的汗，眯起眼睛往下面搜索。

    那个东西是从哪里发射的？谁发射的？怎么发射的？

    他的目光扫过地面的山脊、树林、公路，结果却在公路西侧，一座不起眼的小山包上，看见了三个人。

    三个人都穿着白色的棉衣，和积雪几乎融为一体，如果不是他们站得笔直、肩上还扛着什么奇怪的东西，威尔逊根本不可能发现他们。

    他们扛着的，是那种墨绿色管状的东西，和他刚才看到的“喷火棍子”一模一样。

    一股怒火从威