东边的山坡上。

    麦克被降落伞拖出了几十米远，白色的伞布挂在松树枝上，被风吹得猎猎作响。

    他整个人趴在雪地上，脸上全是血痕和泥土，飞行服被树枝刮破了好几道口子，左腿在落地的时候撞到了一块石头，钻心地疼。

    他挣扎着想站起来，但刚撑起上半身，就听到了周围传来的脚步声。

    好几个穿着棉衣的士兵，端着枪，从松树林里走出来，枪口对准了他。

    “举起手来！”

    麦克不懂中文，但他看懂了那些枪口的语言。

    他放弃了挣扎，双手撑在雪地上，大口大口地喘着气，冷汗从额头上滴下来，在雪地上砸出一个个小坑。

    围着他的士兵们沉默地看着他，没有人说话，也没有人开枪。

    他们的眼神很复杂，有愤怒，有警惕，有审视。

    他们见过南朝鲜的俘虏，但美国飞行员，这还是第一个。

    脚步声从人群后面传来。

    士兵们自动让开了一条路。

    王朝伟走了进来。

    他站在麦克面前，低着头，看着这个刚才还不可一世的美国飞行员。

    麦克抬起头，看着面前这个年轻人。

    很年轻，看起来比他还要小，脸上还带着一点没有褪干净的少年气。

    但他身上穿着和其他士兵迥然不同的衣服，肩上扛着一个墨绿色管状的东西。

    就是那个东西，把威尔逊炸成了碎片，把他的飞机炸成了火球。

    麦克忽然明白了。

    就是这个年轻人，操作了那种武器。

    他挣扎着想说什么，但嘴唇哆嗦了半天，一个字也说不出来。

    恐惧、羞辱、震惊、不甘，所有情绪混在一起，把他的嗓子堵得严严实实。

    王朝伟看着他，眼神冰冷。

    他的手指在发射筒的背带上轻轻摩挲着，指节因为用力而微微发白。

    脑海里不断闪过山路上那些被机枪打断的难民尸体，以及那辆被炸弹炸成碎片的牛车。

    这些人，不是军人，不是战斗人员，只是一群逃难的老百姓。

    而这个跪在他面前的美国飞行员，刚才竟然机枪追着他们扫射，用炸弹往他们头上扔。

    王朝伟深吸一口气，压下了心里翻涌的情绪。

    他蹲下身，和麦克平视，尽量让自己的声音听起来平静。

    “我次要乃木！”

    他用英语问。

    麦克愣了一下，显然没想到这个华夏士兵竟然会说英语。

    他张了张嘴，从嗓子眼里挤出来几句话。

    “汤普森......麦克·汤普森......上尉......美国海军航空兵第5航空队......”

    他的声音在发抖。

    “求求你......别杀我......我是飞行员......我投降......”

    “我按照日内瓦公约投降......你们不能杀俘虏......”

    他一边说一边手忙脚乱地在口袋里翻找，摸出一张照片，颤抖着递到王朝伟面前。

    照片上是一个金发女人和一个大约三四岁的男孩，站在一栋白色的小房子前，笑得阳光灿烂。

    “我妻子......我儿子......求求你......”

    王朝伟看着那张照片，沉默了很久。

    照片上的女人笑得很美，孩子很可爱。

    如果是在别的地方、别的场合，他也许会觉得这是一个幸福的家庭。

    但此刻他脑海里挥之不去的，是山路上那些被拦腰打断的身体，是悬崖下那些无声无息的尸体，是那个被炸掉头颅的老牛旁边，躺着的一个不到十岁的朝鲜孩子。

    那个孩子也有父母。

    “收缴他的武器，看好他。”

    王朝伟站起来，用中文对旁边的侦察兵说，“送到军部去，交给军长处置。”

    他转过身，准备走开。

    背后的空气很冷，他的肩膀有些僵硬，脖子后面的肌肉还在隐隐发酸。

    他不想再看这个美国人了，他怕自己再看下去，会控制不住心里那股越来越汹涌的情绪。

    “小......”

    就在这时候，他的眼角余光瞥见了一道金属的闪光。

    在冬日的阳光下，一闪而逝。

    王朝伟的瞳孔骤然收缩。

    那个刚才还在哭喊着求饶的飞行员，所有人都以为他已经崩溃了的这一刻，竟然从他飞行服的内侧口袋里，拔出了一把袖珍手枪。

    那是一把柯尔特M1908“背心口袋”型手枪，点二五口径，小得能藏在掌心。

    搜身的侦察兵，还没来得及仔细检查他的飞行服内袋，他