家长，“是他不听话！是他手懒！是他骨头里长了虫！你们懂什么？！弹！小强！给我弹！弹到手指断掉也要弹！”

    她再次抓起小强那只耷拉的手，更加用力地砸向琴键。

    这一次，没有声音。

    因为小强昏了过去。小小的身体软软地瘫在琴凳上，头歪向一边，嘴角溢出一丝白沫。那只畸形的食指，无力地垂着，那道白色的裂纹，在昏暗的灯光下，泛着死寂的光。

    考场里死一般的寂静。所有人都被这恐怖的一幕震慑住了，没有人说话，没有人上前。只有苏雯粗重的喘息声，和钢琴琴弦因为刚才那几下重击而产生的、持续不断的嗡鸣。

    苏雯跪在钢琴边，看着昏迷的小强，看着他那根布满裂纹的手指。她伸出的手悬在半空，颤抖着，却不敢触碰。一种巨大的、空虚的恐惧，像冰冷的潮水，瞬间淹没了她刚才的狂怒。

    她做了什么？

    她……掰断了孩子的手指？

    不。那不是她。那是……是那个必须完美的母亲，是那个不能接受失败的苏雯，是那个被母亲灌输了一辈子“瓷器哲学”的傀儡。

    “哇——”

    一声嘹亮的、不属于小强的婴儿啼哭，突然在考场里响起。

    所有人都吓了一跳。

    哭声不是来自小强，也不是来自在场任何一个人。它似乎是从钢琴的共鸣箱里发出来的，又像是从墙壁、从地板、从空气中凭空凝结而成。那哭声充满了委屈、愤怒和一种极其原始的、撕心裂肺的痛苦。

    “夜啼郎……”苏雯喃喃自语。她想起了那张藏在衣柜里的符纸，想起了母亲潦草的字迹。这哭声，和昨夜衣柜里的呼吸声，和骨瓷茶杯里的舔舐声，和音乐会上的《断指谣》，都是同一种东西。是“骨噪”，是“怨声”，是被锁住的“魄”。

    而现在，它被释放出来了。

    苏雯猛地站起身，不再看任何人，不再理会昏倒的小强，也不再理会那越来越响的婴儿啼哭。她像一具被抽走了灵魂的躯壳，转身，跌跌撞撞地冲出了考场。

    她需要回家。她需要找到母亲留下的东西。她需要找到那个能“修补”这一切的答案。

    她不记得自己是怎么开的车，也不记得路上闯了多少红灯。当她踉跄着冲进家门时，别墅里一片死寂，只有那架斯坦威钢琴，正在无人触碰的情况下，发出持续不断的、低沉的嗡鸣，像是在呼应她心中的混乱。

    她没有理会钢琴，而是直奔阁楼。那是母亲生前居住的地方，在她去世后，就被苏雯锁了起来，成为了一个禁忌的角落。她颤抖着找出钥匙，打开了那扇沉重的、散发着霉味的木门。

    阁楼里光线昏暗，灰尘在从天窗透进来的光束里飞舞。到处都是杂物：旧家具、破损的画框、成捆的书报。苏雯的目标很明确——那个樟木箱子。

    那是母亲最珍视的箱子，据说是从外婆那里传下来的。母亲临终前，曾紧紧抓着她的手，叮嘱她：“这个箱子……等我死了再打开……里面的东西，不是给你用的……是给你……防备的……”

    防备什么？苏雯当时没有问。现在，她明白了。防备这失控的“骨噪”，防备这“夜啼”的怨声，防备这血脉里传承下来的、扭曲的诅咒。

    她扑到角落里，搬开堆叠其上的旧毯子，露出了那个深褐色的樟木箱子。箱子不大，却异常沉重。锁扣已经锈蚀，但她有钥匙。钥匙插入锁孔，转动时发出干涩的“咔哒”声。

    掀开箱盖，一股浓烈的樟脑味混合着陈年墨汁和某种腐朽的甜腥气扑面而来。箱子里没有金银首饰，没有珍贵衣物。大部分空间，都被一卷一卷的宣纸、线装书和各种各样的笔墨砚台占据。而在这些文房四宝之上，静静地躺着一个小巧的、用深蓝色绸缎包裹的长条形物件。

    苏雯伸出颤抖的手，拿起那个绸缎包。入手冰凉，沉甸甸的。她一层层揭开绸缎，每揭开一层，心跳就加速一分。

    最后一层绸缎掀开。

    映入眼帘的，是一套银光闪闪的器具。

    那是五根手指套。每一根都长约三寸，由白银打造，内壁光滑，外壁却雕刻着极其繁复、诡异的花纹。那些花纹不是吉祥图案，而是扭曲的人体、纠缠的蛇虫，以及无数个微缩的、正在弹奏乐器的骷髅。最令人胆寒的是，每根指套的前端，都延伸出一段尖锐、细长的银质指甲，锋利得如同匕首，在昏暗的光线下泛着森冷的寒芒。

    苏雯认得这种东西。在历史书里，在博物馆里。这是清末宫廷里，那些养尊处优的贵妇人所用的“护指”，也叫“指甲套”。但眼前的这套，绝非装饰品。那锋利的银爪，那沉重的质感，那诡异的花纹，都昭示着它截然不同的用途。

    她拿起其中一根，套在自己右手的食指上。大小竟然分毫不差。银质的冰凉瞬间包裹住她的指节，那尖锐的银爪向前延伸，超出了她的指尖足有一寸。她试着轻轻一划，指腹下的皮肤立刻出现了一道细微的血痕，