、饱满的、带着奇异共鸣的……中央C。

    紧接着，第二个音。第三个音。第四个音……

    一个简单、缓慢、却充满无尽哀伤的旋律，开始在寂静的别墅里回荡。那不是任何已知的练习曲，也不是小强学过的任何乐曲。那旋律古老、苍凉，每一个音符都像是一声叹息，带着深入骨髓的疲惫和绝望。

    苏雯听出来了。那是《断指谣》的调子。但不再是童谣，而是一首……安魂曲。

    她缓缓站起身，手里还紧紧攥着那本《养声秘录》。她一步一步，像梦游一般，走下阁楼的楼梯。那哀伤的琴声牵引着她，引导着她，走向那架正在无人弹奏的钢琴。

    客厅里，一片昏暗。只有月光从高窗洒下，照亮了钢琴那片漆黑的三角区域。琴键在月光下泛着冷冽的白光。

    而钢琴前，坐着一个身影。

    不是小强。

    那是一个穿着旧式旗袍的、背影消瘦的女人。头发在脑后挽成一个光滑的发髻。她正低着头，专注地弹奏着。手指修长，在琴键上缓慢移动，每一个动作都精准而优雅。

    是母亲。

    苏雯停下脚步，站在阴影里，浑身冰冷。她看着母亲的背影，看着那双在月光下近乎透明的手。她看到，母亲左手的小指上，戴着一枚银质的、前端带着锋利指甲的指套。那银爪随着按键的动作，在琴键上划出细微的、闪着寒光的痕迹。

    母亲似乎察觉到了她的存在。她没有回头，只是用一种平静得可怕的语调，说道：

    “雯雯，来了。来看看……这最后一根指骨，该怎么‘开’。”

    苏雯的视线，顺着母亲的话语，落在了钢琴的琴凳上。

    那里，蜷缩着一个小小的人影。

    是小强。

    孩子闭着眼，脸色惨白如纸。而他的右手，平放在琴键上。那根曾经脱臼、曾经布满裂纹的食指，此刻，正被一枚同样银光闪闪的指套，牢牢地、残忍地……固定在琴键上。

    银质指甲套的尖端，已经刺破了指尖的皮肤，深深嵌入了肉里。一滴，两滴……鲜红的血珠，正顺着银爪的凹槽，缓缓渗出，滴落在洁白的琴键上。

    那血珠，在月光下，红得刺眼，红得惊心。

    而小强，似乎感觉不到疼痛。他的嘴角，微微向上弯起，露出了一个极其诡异的、满足的微笑。

    就像……那骨瓷茶杯里，气泡中那张扭曲的脸。

    “妈……”小强忽然睁开了眼睛，转过头，看着阴影里的苏雯。他的瞳孔里，倒映着苏雯惊恐的脸，也倒映着母亲冰冷的背影。“……好听吗？”

    琴声未停。

    那哀伤的《断指谣》，在血珠滴落的伴奏下，继续流淌着，流淌着，仿佛要一直流淌到时间的尽头。

    苏雯站在黑暗与月光的交界处，看着眼前这地狱般的景象。她手中的《养声秘录》冰冷刺骨。她终于明白，那所谓的“美育”，所谓的“家风”，所谓的“唤醒”……

    这一切，从头到尾，都是一场精心策划的、以爱为名的、血淋淋的献祭。

    而她，刚刚亲手，接过了那把用来献祭的……银质屠刀。