…苏醒。

    而她自己，苏雯。

    她不再是母亲。

    她是祭品。

    是养料。

    是连接过去与未来，维系这场永恒吞噬的……那根，正在不断泵出鲜血的……

    “血管”。

    袁茂峰缓缓站起身，拍了拍衣摆上并不存在的灰尘。他看着苏雯，看着小强，看着绘本封面上那片欣欣向荣的“婴儿手掌花田”，脸上露出了真正满意的笑容。

    “很好。”

    他说道，声音里充满了赞许，像一个农夫，看着庄稼茁壮成长。

    “根，扎得更深了。”

    “苗，吃得更多了。”

    “家风……更纯了。”

    他转身，走回茶桌旁，重新坐下。那只建盏，不知何时，又被注满了黑色的茶汤。他端起盏，轻轻啜饮了一口，目光，却始终没有离开苏雯那圈不断渗出“血露”的肉环。

    “继续吧。”

    他对着虚空，轻声说道，像是在对苏雯说，又像是对那墙壁上的藤蔓，对那绘本里的手掌，对那正在小强体内苏醒的“东西”说。

    “让这‘露’，流得更畅快些。”

    “让这‘苗’，长得更高些。”

    “让这‘家风’……”

    他顿了顿，嘴角那丝弧度，拉得更深，更深。

    “……永续流传。”

    苏雯低下头，看着自己不断滴落“血露”的手指，看着那圈正在变得越发浑浊、越发坚硬的肉环。

    她没有哭泣。

    没有反抗。

    甚至，没有了恐惧。

    只有一种巨大的、令人窒息的、深入骨髓的……

    疲惫。

    以及，在那疲惫深处，一丝连她自己都不愿承认的、诡异的……

    顺从。

    因为她知道。

    她停不下来了。

    只要这圈肉环还在搏动。

    只要这“家风”还在传承。

    只要这“苗”，还需要“血露”的浇灌。

    她就只能……

    继续。

    做一个合格的……

    “园丁”。

    窗外，那轮被藤蔓遮挡的月亮，似乎透出了一丝惨白的光。

    但那光，照不进这间书房。

    照不亮这满墙的耳朵。

    照不亮这封面的手掌。

    更照不亮……

    这正在上演的、永恒的、血淋淋的……

    “代际”。