“林文书，下班了？”

    身后传来个声音，被雨一浇，听不真切。

    林晚没回头。

    她缩着肩膀从七十六号后门出来，头上顶着张报纸。可报纸早就湿透了，水顺着纸角流进领口，顺着后背往下淌。

    棉袄的肩膀湿成了深色，布鞋踩进水坑里，袜子灌满了水，凉的骨头都疼。

    她没伞。

    早上出门天还阴着，下午三点开始下雨，越下越大，到了这会儿，跟拿盆往下倒似的。

    极司菲尔路上没几个人。梧桐树的干枝在风里晃，路灯在雨里就一团黄光，照在地上全是水。

    林晚贴着墙根走。

    她走的很快，步子又小又急，头埋的很低，下巴都快挨着胸口了。帆布包夹在胳膊下，右手还护着里面的一个油纸包。

    里头是生煎包。

    弄堂口老陈的摊子收摊前，她花了四个铜板买了两个。老陈照旧多给了一个，说最后几个，卖不掉也浪费。

    三只生煎，她自己吃一个，给王阿婆带两个。老太太爱吃这个，还得蘸醋，吃一口骂一句老陈油放的少。

    林晚拐过街角。

    一辆黑色的轿车停在弄堂口对面，车头正对着她。车没熄火，排气管冒着白烟。雨刮器来回的动，刮开玻璃上的水。

    她没看。这种车在法租界不稀奇。

    她低着头，只管往前走。

    刚走到车旁边——

    后座的车门猛的被推开了。

    一只手从里头伸出来。

    那只手很大，骨节清楚，手背上有两条刚好的伤疤。

    手一把扣住了她的手腕。

    力气大的不像话，捏的她骨头生疼，猛的一拽。

    林晚整个人被拖进了车里。

    后背撞在皮椅子上，胸口的气都给撞散了。帆布包掉在地上，里面的搪瓷饭盒“哐当”响了一声。那个油纸包也滚了出来，散开一半，露出里头压扁了的生煎包。

    车门“砰”的一声关上了。

    雨声一下小了，隔着车窗，像是另一个世界的声音。

    车里很暗，只有路灯的光透进来，照在皮椅上，照在她湿透的衣服上，也照在旁边那人的脸上。

    是陆峥。

    他就在她右边。

    他不是坐着。陆峥整个身子都压了过来，右手撑在她头顶的椅背上，左手小臂抵着车门，把她死死困在角落里。

    陆峥今天没穿西装，是件深色的风衣，领口开着，里面的白衬衫扣子没扣全，能看见锁骨下面的绷带。

    雨水顺着他的头发往下滴，一滴掉在她的领口，冰凉。

    他的脸离她很近，近的能看见他下巴上冒出的胡茬，能看见他眼睛里的疲惫。

    还有那股味道。

    雪松古龙水，皮革，还有威士忌的酒气。底下好像还有点血腥味，是他左肩的伤口。

    陆峥从腰后抽出一把枪。

    不是他常用的勃朗宁，是把更小的瓦尔特PPK，枪身是黑的，在暗处就是个影子。

    他没用枪口指着她。

    陆峥把枪倒了过来，用冰凉的枪柄底座，贴上了她的右脸颊。

    冰的。

    硬的。

    还有他手心的温度。

    枪柄顺着她的颧骨慢慢往下划，划过那块还没消掉的淤青，划过脸颊，划过嘴角。

    最后，停在了她的下巴上。

    金属顶着骨头，不重，但就是压在那里，像个警告。

    “林文书。”

    他的声音很低，沙哑的厉害，像从嗓子眼里磨出来的。

    “马福根的账本，不是他自己做的。”

    林晚的肩膀在抖。湿棉袄贴着皮肉，冷的她牙齿打颤。

    “赵永年的死，也不是巧合。”

    枪柄往上顶了顶，逼的她抬起头。

    她的下巴被金属托着，脖子全露了出来。喉咙动了一下。

    陆峥的眼睛就盯着她的脖子。

    更准确的说，是盯着她后颈的方向，虽然他现在看不见那道疤。

    “上海滩有个人。”

    他声音更低了，有点像自言自语。

    “比我聪明，比周炳坤还狠。什么人都敢用，什么刀都敢借。”

    枪柄在她下巴上又压了一下，那股凉意让她一哆嗦，脖子后的汗毛都竖起来了。

    “你知道这个人是谁吗？”

    林晚的嘴唇在抖。

    是真的在抖。衣服是湿的，十月底的上海，天黑了能冻死人。她缩在角落里，膝盖并着，两只手死死抓着棉袄的下摆。

    她眼眶都红了。

    眼泪和雨水混在一起，顺着脸流下来，淌过冰凉的枪柄，滴进领口。