宋晞猛地站起身，目光重新落向那几间棚屋。

    炊烟还在袅袅升起，一切看起来都那么正常，那么平静。

    但她心里那点"不对劲"的感觉，却越来越清晰了。

    "大宝，"她低下头，看向自家大儿子，"黑雾还有多远多大？"

    大宝眯着眼睛，往前看了好一会儿，然后开口了。

    语气里带着一种莫名的急促："很快了，就在前面。"

    他忽然拔高了声音，像是看到了什么让他着急的东西，"娘亲！黑雾越来越浓了！马上就要把前面全部罩住了！来不及了！"

    宋晞没有再犹豫。

    她把手里的食盒交给五宝："五宝，帮娘亲拿着。"

    五宝二话不说，接过食盒，抱在怀里。

    然后宋晞牵起大宝的手，大步朝那几间棚屋的方向走去。

    脚步又快又急，踩在枯草和泥土上，发出细碎的声响。

    六个孩子紧跟在她身后，像一串被线牵着的风筝，谁也没有落下。

    与此同时。

    后山那几间被阳光照得透亮的旧屋，充当着临时的食堂。

    宋大理正独自站在后厨的灶台前。

    灶膛里的柴火烧得正旺，橘红色的火光映在他那张因为连日失眠而显得格外憔悴的脸上，将那些皱纹和眼袋照得格外清晰。

    他手里攥着一只粗瓷碗，碗沿上搁着一只小小的油纸包，用麻绳扎着。

    封口处还残留着一道暗褐色的污渍。

    他的手在抖。

    他已经站在这里很久了。

    从支开媳妇和儿媳妇，到看着灶上的粥慢慢煮开，再到此刻，他手里的油纸包始终没有被打开。

    像是一道怎么也过不去的坎，横亘在他和那锅冒着热气的糙米粥之间。

    他想起胡德旺那双阴沉的眼睛。

    想起那句“你全家都得死”的威胁。

    想起大儿子家刚满周岁的小孙子那张圆嘟嘟的小脸。

    他还想起自己当了十几年族长时那些风光的旧日时光，那些俯首帖耳的笑脸，那些被他一言定夺的宗族规矩。

    然后他又想起如今——

    门可罗雀的院子，绕着走的村民，连亲孙子都不怎么愿意让他抱了。

    灶膛里忽然“噼啪”炸了一声，火星子溅出来，落在他脚边的地上，很快又熄灭了。

    宋大理被那声音惊得浑身一颤，手里的碗差点没端稳。

    他猛地回过头，朝身后望去——

    空荡荡的，什么也没有。

    可他总觉得有人在看着他。

    那目光像一根看不见的针，扎在他后背上，让他浑身发毛。

    他又回头看了一眼灶台的方向。

    粥还在咕嘟咕嘟地冒着泡，升腾起一片白蒙蒙的水汽，弥漫在狭小的灶房里，将梁柱和土墙都衬得模模糊糊的。

    他深吸一口气。

    又深吸一口气。

    然后他打开那只油纸包，里面是一撮灰白色的粉末。

    在光线下几乎看不出什么颜色，轻飘飘的，像是一阵风就能吹散。

    他的手指抖得更厉害了。

    他闭上眼，把那撮粉末一股脑地倒进了翻滚的粥里。

    刺。

    一声极其轻微的粉末与粥相融的声音。

    然后他用勺子搅了搅。

    粉末入粥即化，连一丝颜色都没有留下。

    只有他手背上因为用力过度而凸起的青筋，还在微微跳动着。

    他放下勺子，站在那里，像一具被抽走了魂魄的木偶。

    灶膛里的火光在他脸上明明灭灭地跳动着，把他那张因为恐惧而扭曲的脸映得忽明忽暗。

    然后，他听见了脚步声。

    从门外传来的。

    不止一个人的脚步声，夹杂着一群人吵吵嚷嚷的说话声，越来越近。

    宋大理猛地攥紧了手里的碗沿，指节泛白，额角沁出豆大的冷汗。

    他僵硬地转过头，望向门口的方向，一双眼睛里满是血丝和恐惧。