头的梧桐叶打断了。他替她把叶子拈起来，放在手心里。她看了一眼那片叶子，和他手心里那些被岁月磨出来的纹路。

    她把口琴收起来，拿过那片梧桐叶，夹进口琴盒里。

    “回家吧。”她说。

    石林站起来，把长椅上的落叶拂干净，然后朝她伸出手。她把手放进他的手心里，干燥，温暖，有力。和几十年前一样。