门外，天还是黑的。

    门外，那条只在低头时能看见的队伍，还在那里。

    门外，队伍最前面的那个人，还抬着头，还在看着他。

    沈夜走下台阶。

    他低下头。

    他对准队伍最前面的那个人。

    他开口。

    他说，你。

    他说，叫什么名字。

    那个人没有动。

    过了一会儿。

    那个人开口了。

    他的声音很轻，轻得像是从很深很深的地方传上来的。

    他说。

    我忘了。

    沈夜站在原地。

    风从街口灌过来。

    那条队伍，在风里，微微晃了晃。

    像是。

    等着。

    他叫它。

    的名字。