情。

    空气突然变得很冷。

    林宇辰手里的笔，“啪”地一声，断了。

    墨汁溅在手背，像干涸的血，黑乎乎的一滩。

    他慢慢转过身，面对着这个伺候了他三十年、如今却拿着刀架在他“家人”脖子上的老仆。

    没有愤怒。没有惊慌。

    只有一双眼睛，黑得像深渊。

    “林忠。”

    他轻声念着这个名字。像是在念一个死人的名讳。

    “你觉得，我在乎？”

    林宇辰眼皮都没抬，左手食指毫无征兆地弹动。

    “嗡！”

    地砖上一道刚画完的血色符文骤然亮起，像一条苏醒的红蛇猛地窜起，光影一闪。

    “噗！”

    林忠手中的黑令牌应声炸裂一角，碎片划破了他的脸颊，顿时现出一道血棱子。

    那三个傀儡子弟像是被无形的巨锤砸中胸口，连环锁扣的阵势瞬间溃散，噗通一声摔在地上。

    “我在乎的是……”

    林宇辰跨过地上的碎屑，鞋底碾过令牌残片发出令人牙酸的嘎吱声。

    他俯视着那个佝偻的身影，语气比冬夜的寒冰还要硬上三分：

    “既然想当导演，为什么不多买份保险？比如……别让你的脸，出现在我的镜头里。”