好看，铜皮上有坑，号口边缘还留下了不知道多少年前的凹痕。可在这一刻，它像一把被重新拔出的旧军刀，刀身锈迹斑斑，却依旧锋利。

    嘟——嘟嘟嘟——嘟嘟嘟嘟嘟——！

    一声极其嘹亮的军号，没有任何铺垫，像是一把利剑，瞬间刺破了宁静！

    所有人都被这一声号角猛地拽了起来。

    像有人一把掀开了雨后的黄昏，把所有温柔的余韵都踩碎在战马的蹄下。

    冲锋的号角响起了！

    紧接着，整个乐团炸开了。

    所有的铜管，所有的弦乐，所有的打击乐，在这一刻毫无保留地爆发。

    那不再是山村。

    不再是牧羊人。

    不再是暴雨后的归途。

    那是一片被晨曦照亮的战场！

    成千上万匹战马踏碎冰河，迎面冲来！刀兵出鞘，如黎明将至！

    冰河在马蹄下裂开，白色的碎冰飞溅到半空。

    战旗从风雪里展开，火红的旗面猎猎作响。骑兵低伏在马背上，盔甲被黎明的光照得发亮，刀刃一排排扬起，像冰原上突然升起的银色森林。

    冲锋！冲锋！

    观众席彻底沸腾了。

    没人能在这个节奏下保持冷静。心脏随着鼓点狂跳，血液随着旋律燃烧。

    有人不自觉地攥紧了拳头。

    有人身体前倾，像是下一秒就要从座位上冲出去。

    他们不知道自己为什么激动。

    可他们就是想站起来，想呐喊，想跟着那支看不见的军队一起冲下山，挥舞军刀，踏碎阻拦在面前的一切！

    舞台侧面的阴影里。

    一个穿着灰色长袍的人缩在角落。他是红龙家族的密探，手里紧紧攥着一块黑色的魔石。

    那块魔石冰冷而坚硬，边缘硌进他的掌心。

    他已经在这里等了很久。

    从第一乐章开始，他就站在阴影里，等待最合适的时机。按照计划，他应该在高潮到来前破坏扩音结界，让刺耳的啸叫撕碎这场演出。

    即使这会违抗大少爷的旨意，但总比让少爷输掉比赛，被逐出云端好！

    这本该很简单。

    只要捏碎这块石头，舞台上的扩音结界就会产生短暂的啸叫，足以毁掉这场演出。

    他的手在颤抖。

    他看着台上那个正在疯狂吹奏的蜥蜴人，看着那个把琴弓拉出火星的大提琴手，看着那个像疯子一样挥舞手臂的老指挥。

    老巴克的脸涨得通红，脖子上的鳞片一片片绷起，像是下一秒就会喷出火来。

    墨莺的琴弓压得极低，弓毛几乎要断裂，琴弦在她手下发出震鸣。

    莫里特的白发被汗水黏在额头上，外套后摆随着动作甩起，他整个人像一面破旧却还没有倒下的旗。

    一种莫名的恐惧攫取了他的心脏。

    他忽然觉得自己并不是站在舞台侧面。

    而是站在战场中央。

    站在一支正在冲锋的军队面前。

    他要阻挡的不是一支乐队，是一支军队，一支一往无前的军队！

    他们踏过冰河，踏过山谷，踏过雷雨和废墟，踏过所有人的嘲笑与轻蔑，朝着他，朝着红龙家族，朝着那些高高在上的东西冲了过来。

    我不行，我，我做不到！

    密探松开了手，那块魔石滑落在地，滚进了下水道的缝隙里。他抱住头，在那震耳欲聋的声浪中瑟瑟发抖，转身逃进了黑暗。

    他逃得很狼狈。

    灰袍被栏杆勾住，撕开了一道口子，可他连回头看一眼都不敢。

    他只想离开这里。

    离开那号角，离开那鼓声，离开那支仿佛真的能把他碾碎的军队。

    台上，第四乐章进入了中段。

    木管组短暂的沉吟，像是在冲锋前的战士回头看了一眼故乡的炊烟。那一瞬间的犹豫和柔情，转瞬即逝。

    他看见了门前的老树。

    看见了妻子站在篱笆旁，手里抱着还不会说话的孩子。

    看见了母亲坐在炉火边，低头缝补一件旧衣服。

    那一眼里有太多东西。

    有舍不得，有遗憾，有害怕，也有再也无法说出口的告别。

    下一秒，就被更加狂暴的弦乐吞没。

    既然选择了反抗，就别回头！

    冲！冲上去！

    战士转过头。

    马蹄再次踏下。

    故乡的炊烟被抛在身后，所有柔软的东西都被他藏进胸口最深处，然后化成更锋利的力量。

    莫里特全身都在颤抖，他的汗水甩在空中。

    那汗水在灯光下飞散，像一颗颗短暂燃烧的火星。

    他的眼睛已经红