靳川低头看了眼那柄细剑。

    剑身窄长，木鞘发暗，剑柄缠着磨得发亮的黑色细布。

    他接过来，在手里掂了掂，说：“你藏得倒挺深。”

    皇甫红竹笑了，往后退了半步，说：“我这不是第一次借给你。不过这次，等你回来，要还我点别的。”

    靳川看了她一眼，没问别的。

    他推开门，外面果然下着雨，雨丝细而密，把老城区的石板路洗得黑亮。

    他披了件黑色薄外套，慢慢走下车。雨落在他的肩头，很快便渗进衣服里，像要把这趟夜路浸得更重。

    他沿着巷子往前走，一直走到那间不起眼的旧茶楼前，伸手推门。

    门没有锁，像是专程在等他。

    里头没有寻常茶楼的喧闹，几个面容冷硬的人散在几张八仙桌旁，见他进来，齐刷刷抬起头。

    而最里面靠墙的位子上，坐着一个穿灰白唐装的老者，面前摆着一局下到一半的棋。

    “你来了。”那老者没抬头，声音却像从茶雾里渗出来，“坐。”

    靳川没坐。

    他把那柄乌木细剑柱在掌心，像柱着一根极轻极稳的拐杖。

    他看向那盘棋，又看向那个老者，说：“棋我不下。人我来带。”

    老者这才抬起眼，那眼神极静极沉，像见过太多风雨的人看一片叶从窗前落下去。

    他慢慢说：“血十字在华夏的线，你已经断得差不多了。但年轻人，人不是线，线断了能接，人一旦走到台前，就没有退路了。”

    靳川没回话。

    老茶楼里，那几张八仙桌旁的汉子已一个个站了起来。

    外头的雨越下越大，打在屋檐上，像谁在远处擂鼓。

    他知道，这个被称作“先生”的人，就是主祭。

    而现在，他终于不再躲了。

    靳川的眼底沉下来，像一柄在鞘中醒了太久的刀，终于要和这漫天的雨，一起落下来。

    那老者缓缓起身。

    直到他完全站直，靳川才发现他并不高，背甚至有些佝偻，可人一旦立起来，整个老茶楼的气都像被他一个人吸了过去。

    那些原本已经围上来的汉子不约而同地停住，像被一条极细的线拽住了后颈。

    “你是主祭。”靳川说。

    老者没否认。

    他整了整那件灰白唐装的衣摆，动作极慢，像在给今天这场等了二十年的会面做最后的整理。

    他说：“主祭只是他们给的一个名头。你父亲当年见过我，还断过我一根手指。”

    他抬起右手，左手慢慢扯下一截黑手套，露出那只只剩四根手指的手掌。

    断的是食指，切口很齐，像被什么东西一刀带走。

    他笑了一下，眼角那层薄皮跟着牵动，像风吹皱一潭死水：“很多年了，我一直想见见他的后人。见着了，才知道他为什么那么绝，原来血脉真能传下来。”

    茶楼里的雨声更大了，像从屋檐上倒下来。

    靳川往前走了一步，把那柄乌木细剑横在身前，剑尖没有出鞘。

    他问：“当年血棘在花子街后面截杀我爸，是你卖出去的位置，还是叶承宗？”

    老者盯着他，像在判断这个问题该不该答。

    过了片刻，他说：“叶承宗卖的是路线，我卖的是命。血棘要的是名单，不是人。你爸若不回头，他能活。可你爸要回头去烧名单，就怪不得旁人了。”

    他说得平静，像讲一桩别人的旧事，但那眼神深处的冷意，像一条从二十年前游到今日的蛇，正吐着信子。

    靳川没再说话。

    剑出鞘的声音被雨声盖住了一半，只余一线极轻极尖的啸。

    他冲过去的动作比在波尔多尼亚时更快，更沉，像把二十年积压的恨全灌进了这一剑。

    挡在老者前面的汉子如梦方醒，蜂拥而上。

    靳川没有停滞，剑光在昏黄灯光里如一道被风吹散的银练，左右一荡，便有两个人朝后跌出，撞翻了八仙桌，茶杯碎了一地。

    又有两人从侧里扑来，他侧身避让，剑身贴着其中一个的肋下送入，又极快抽出，血珠子顺着剑尖洒在地板上，像一串串剥落的小红珠。

    剩下的人怕了，握着家伙却不敢再上。

    靳川看也不看他们，只朝老者一步步走过去。

    老者的手探向腰间，抽出来的是一柄极短的铜刀，刃口泛黄，像用了几代人的旧物。

    他猛然扑来，身法极快，全无老态。

    铜刀从下撩起，刀路阴狠，是真正杀过人的招式。

    靳川用剑一格，金铁交鸣，火星在两人脸前炸开。

    他又接了三招，剑势由守转攻，招招压着老者的刀路，不等对方施展开，便将他逼进了墙角。