灯芯剪得很短，火焰小小的，一跳一跳的，像心跳。

    他每天添油，每天剪芯，每天在灯前坐一会儿。

    不说话，不念经，只是坐着。

    他看着那盏灯，就像看见了她。

    她仿佛还在那里。

    在那朵小小的火焰里，在那些明明灭灭的光里，在他永远也到不了的远方。