他望着往来魂灵喝下孟婆汤后茫然离去的背影，眉头微蹙——他们似乎都忘了要去哪里，也忘了曾牵挂什么，可他做不到。

    “我是谁？”他又一次问向孟婆，声音被河风揉得有些散。

    孟婆正将一勺汤递给个哭哭啼啼的亡魂，闻言只淡淡瞥他一眼：“魂到忘川，姓名不过代号。”

    “那我来自哪里？”清晏追问，指尖无意识地攥紧衣角，“我身上该有血污，该有战伤，为何只剩一身白衣？”

    孟婆搅动汤釜的手顿了顿，陶釜中白光流转，映出他眼底的执拗：“你不愿忘的，或许正是让你痛苦的根源。”

    “哪怕是痛苦，我也要记起来。”清晏望着河水深处，那里仿佛藏着破碎的画面——银甲染血，剑鸣震耳，还有一个声音在喊“仙帝”，带着孩童的哭腔。

    他蹲下身，伸手去触血色河水，指尖刚碰到水面，河水竟如活物般退开半寸。白衣下摆垂入水中，依旧洁白无瑕，仿佛世间所有污秽都沾不上他分毫。

    “你看，连忘川水都不肯染你。”孟婆的声音飘过来，“这般执念，何苦？”

    清晏没回头，只是望着水中自己模糊的倒影：“总有些东西，比忘却更重要。”他不知道那是什么，或许是某场未竟的战斗，或许是某个要守护的人，又或许，是那个刻在濒死意识里的名字——临沂玄。

    这三个字像沉在魂灵深处的石子，明明记不清缘由，却总在寂静时泛起涟漪。

    他站起身，不再追问，只是在桥畔找了块青石坐下。

    白衣衬着血色河岸，格格不入，却又奇异地生出一种沉静的韧性。

    他要等，等那些破碎的记忆自己拼凑起来。不管是荣耀还是伤痛，是守护还是亏欠，他都要亲手接住——这或许，就是他不肯放下的缘由。

    清晏成了忘川的异数。

    其他差役扛着船桨或清扫桥面时，总见他白衣飘飘立在桥头，对着孟婆重复那三句问话：“我是谁？来自哪里？放不下什么？”

    孟婆的回答也永远不变：“喝了汤，便知道了。”

    “神经病。”有差役啐了口，甩着湿漉漉的袖子走开，“哪有魂灵跟自己过不去的？”

    休息时，几个差役凑在岸边闲聊，眼神往桥头瞟：“我看他是醉翁之意不在酒，哪是问来历，分明是盯着孟婆呢。”

    “就他？一身白得晃眼，跟咱们这血色忘川格格不入，孟婆能瞧得上？”

    “难说……你看他天天往跟前凑，不是喜欢是什么？”

    清晏听着身后的议论，却像没听见一般。

    他望着孟婆素手舀汤的动作，望着陶釜中翻腾的白光，心头那缕牵念又冒了出来——不是对眼前人，而是对某个模糊的影子，某个藏在记忆碎片里的场景。

    孟婆似是察觉到他的目光，抬眸看了他一眼，眼底依旧平静无波：“再问，也是一样的答案。”

    清晏摇摇头，声音很轻：“我不是等你的答案，是等我自己的。”

    他转身走向河边，留下身后差役们的嗤笑。血色河水漫过他的脚踝，白衣依旧洁净，他望着水中自己的倒影，忽然觉得那双眼眸里，藏着比忘川更深的执念。

    至于旁人说什么，他不在乎。他只知道，必须记起来——哪怕在别人眼里，是疯了。

    忘川的风里，渐渐飘起新的传言。

    差役们撑船时会指着桥头那抹白影打趣：“看，那个惦记孟婆的疯子又在发呆了。”

    亡魂排队时也会窃窃私语：“听说他不肯喝汤，就为了跟孟婆搭话呢。”

    清晏对此充耳不闻。他依旧每日立在桥头，看孟婆舀汤，看魂灵过桥，偶尔问一句“我是谁”，得到的回应永远是陶釜搅动的轻响。

    血色河水一遍遍漫过他的白衣，又一遍遍退去，始终染不上半分红。

    他望着水面，忽然觉得那些传言可笑——他连自己是谁都记不清，又怎会惦记旁人？

    可心底那点说不清道不明的牵念，总在看到孟婆平静的侧脸时，泛起细碎的涟漪。

    他不知道这涟漪是因她而起，还是因她手中那碗能抹去一切的汤。

    日子久了，连孟婆偶尔都会多瞥他一眼：“执念太深，当心魂体不稳。”

    清晏只是摇头，白衣在河风中轻轻扬起。

    忘川的传言还在继续，说那个疯子白衣胜雪，说他眼里只有孟婆。

    没人知道，他望着的从来不是孟婆，而是她身后那片雾气沉沉的对岸——那里藏着他丢失的名字，丢失的过往，和那份连忘川水都洗不掉的、不肯放下的沉重。