都画得圆滚滚的，像藏着光。

    "画得不像，"她小声说，却把画纸小心地卷起来，放进他的画筒里。

    陆承宇看着她的动作，忽然从口袋里摸出个东西递给她——是颗用彩绳串起来的向日葵籽，籽壳被打磨得光滑，中间穿了个小孔。

    "上次捡的，"他说，"磨了几天。"

    沈知微捏着那颗花籽，绳结处还留着他的温度。花籽的黑壳在暮色里泛着哑光，像把整个夏天的阳光都收在了里面。她把它戴在手腕上，正好和他画里的"花粉手环"位置差不多。

    夜里的凉棚下，风带着红薯干的甜香。沈知微坐在竹椅上晃腿，手腕上的花籽串轻轻撞着竹椅的扶手，发出细碎的响。陆承宇在旁边翻书，书页翻动的声音和远处的虫鸣混在一起，像首安静的曲子。

    "你看，"她忽然指着天上的星星，"那颗最亮的，像不像花盘中心的籽？"

    陆承宇抬头，顺着她指的方向看。秋夜的星空格外清透，星星密密匝匝的，真有颗亮得格外显眼，周围的小星绕着它，像极了花盘上的螺旋纹。

    "明天画下来，"他说，"和花盘放在一起。"

    沈知微笑着点头，手腕轻轻转了转，花籽串在月光下晃出细碎的影。她忽然觉得，日子就像这被晒透的红薯干，看似简单，却在时光里慢慢熬出了甜，藏在每一道纹路里。