衣军骑兵甚至没有减速。

    他的长剑上还在滴血，目光已经锁定了前方那个还在拼命逃跑的身影。

    呼衍陀。

    呼衍陀听到了身后的巨响，忍不住又回头看了一眼。

    他的眼睛瞪得像铜铃，瞳孔中倒映着那十名亲卫倒下的画面。

    他们甚至没有撑过一个照面，连一息都没挡住。

    他的手在剧烈颤抖，弯刀在鞘中发出咯咯的声响。

    他的脑海中只剩下一个念头。

    跑不掉了。

    那五道黑影已经到了身后不到三十步。

    他们太快了，快到他连逃都逃不掉。

    呼衍陀猛地勒马，战马前蹄腾空，嘶鸣着停下。

    他咬着牙，拔出弯刀，转身面向那五道黑影。

    他征战多年，从底层杀出来的，什么恶仗没打过？

    跑既然是死路一条。

    拼一下未必没有一线生机。

    就算死，也要死得像个草原勇士。

    “来啊！”

    他嘶声吼道，弯刀高举，眼中满是血丝。

    五道黑影没有减速。

    为首的血衣军骑兵冲到近前，长剑从下往上撩起。

    呼衍陀挥刀格挡。

    长剑与弯刀相交。

    一股蛮横到不讲道理的力量顺着刀柄传上来，像铁锤砸在掌心。

    呼衍陀的虎口炸开一道血口，鲜血顺着刀柄往下淌。

    他的整条手臂都在发麻，从指尖到肩膀，骨头都在嗡嗡作响。

    征战二十余年，他从未遇到过这种对手。

    这一剑没有任何花哨，只有力量。

    纯粹到野蛮的力量。

    那柄他花了三百金买来的、从西域商人手中换来的、跟了他十五年的宝刀，从中段裂开。

    刀身上那道他亲手磨出的寒光还在，刀柄上缠着的牛皮还在，但半截刀身已经在空中旋转，落在地上，发出清脆的叮当声。

    三百金。

    十五年的沙场。

    无数次从死人堆里带回来的痕迹。

    他收藏这把刀，比收藏任何女人都更上心。

    每个月用羊油擦拭，每次战后亲自打磨，连亲卫都不让碰。

    他以为这把刀能陪他一辈子，以为它能帮他砍下更多的头颅，以为它足够坚硬、足够锋利、足够与他一起走到最后。

    可它断了。

    被一个普通士兵的剑，一剑砍断。

    呼衍陀来不及心疼。

    那柄黑色的剑已经到了他的喉咙前。

    剑刃上还沾着他自己亲卫的血，温热的，带着铁锈味。

    剑锋未至，剑气已经割开了他脖颈上的汗毛，皮肤上起了一层细密的鸡皮疙瘩。

    他的瞳孔猛地放大，喉咙里发出一声短促的、像是被掐住脖子的声音。

    他想躲，但身体不听使唤。

    他的手臂还在发麻，虎口的血还在往外涌，断掉的弯刀还握在手里，可他连抬都抬不起来了。

    征战多年，从底层杀上来，他以为自己不怕死。

    可这一刻，恐惧像冰水一样从头顶浇下来。

    那一剑太绝望了。

    他连一招都挡不住。

    那个面无表情、连喘息都不曾加重的血衣军士兵，只用了一剑，就把他的骄傲、他的宝刀、他二十年的征战生涯，全部劈碎。

    羞愤像火一样烧上来，烧得他脸皮发烫，烧得他眼眶发红。

    但羞愤只存在了一瞬，因为那柄剑已经到了。

    剑锋划过脖颈。

    冰凉的触感从喉结处蔓延开来，像冬天里舔了一口铁器。

    然后是一阵凉意，从脖子灌进胸腔，从胸腔灌进四肢。

    他的身体突然变轻了，轻得像一片羽毛，轻得像一阵风。

    他的视线开始倾斜。

    世界在旋转。

    天空、大地、溃兵、战马、那柄还在滴血的长剑。

    他看到了自己的战马还在往前冲，看到了自己的手还握着断刀，看到了自己脖子以下的部分还在马背上坐着。

    那个躯干没有头。

    那颗头，是他的。

    一只黑色的铁手套五指张开，一把攥住了正在下坠的头颅。

    手指扣进了他的头发，死死地、稳稳地，像在战场上捡起一块战利品。

    那只手高举过头，那颗头在空中晃动，血从脖颈的断面往下滴，一滴一滴，落在草叶上，落在尘土里。

    “擒将之功我先拿了，各位同袍承让！”

    那个声音不高，但穿透了混乱的战场，落在周围每一个血衣军耳中。

    有人哈哈大笑，有人啐了一口说“你