蔡京的背影渐渐消失在风雪中。

    梁师成这才松了口气，连忙掀开帐帘：“陈大郎请。”

    帐内的温度比外面高了不止十度，几个炭盆同时烧着，把整个大帐烘得暖融融的。

    空气中弥漫着一股淡淡的龙涎香味，混合着墨香，倒是颇为好闻。

    案后坐着一个身穿明黄色寝衣的中年男人，他正低着头写字，运笔如飞，神情专注得似乎完全没有注意到有人进来了。

    宋徽宗赵佶。

    陈绍站在帐中，没有说话，只是静静地看着他写字。

    赵佶写了一行，不满意，将纸揉成一团丢在地上，又写了一行，还是不满意，又揉了。地上的纸团已经有七八个了。

    “不对。”

    赵佶放下笔，叹了口气：“这凤字的最后一笔，怎么都写不好。你看，若是这样收笔，就显得太刻板，若是这样收笔，又显得太飘，朕琢磨了一晚上，还是拿捏不好。”

    他抬起头，看向陈绍。

    那双眼睛里没有任何帝王该有的威严，只有一种艺术家特有的执着和焦虑。

    “你就是陈绍？”

    “是。”

    “陈伯安的儿子，朕记得你。”

    赵佶的声音中充斥着回忆的思索。

    “你小时候，伯安带你进过宫。”

    “那时候你才八九岁，被朕养的一只仙鹤追着跑，摔了一跤把门牙都磕掉了。”

    赵佶笑了起来，那笑容很真诚，像是在回忆一段很愉快的往事。