“这就是您刚才想藏起来的‘病毒’。”我从兜里摸出一包烟，那是刚才在山上顺手调制的“显影粉”，也就是硝酸银粉末，“不过这玩意儿不叫病毒，叫显影粉。刚才在山洞里处理那台发报机的时候，我顺手在频率旋钮上抹了一层。只要碰过那台机器，手上就会沾上，遇到汗水和空气，立刻氧化变黑，洗都洗不掉。”

    我把烟盒扔在桌上，身子后仰，看着面如死灰的马国良：“马厂长，您这手上的颜色，比那红烧肉的糖色还正啊。”

    马国良嘴唇哆嗦着，眼神开始游移，显然还在肚子里搜刮着词儿想狡辩。

    “别想了，没用的。”

    一直没说话的周卫国走上前，从怀里掏出那本还带着地下室霉味儿的硬皮日记本，像拍苍蝇一样，“啪”地一声甩在马国良面前的红烧肉盘子里。

    酱汁四溅，溅了马国良一脸，但他连擦都不敢擦。

    日记本摊开的那一页，密密麻麻记录着每一次发报的时间、频率，以及那些出卖国家利益的肮脏交易。

    最下面一行，赫然是今晚的计划——“接风宴后，转移二号点”。

    “这笔迹，也是病毒传染的？”周卫国的大手按在日记本上，那是摸惯了枪的手，带着一股子让人胆寒的杀气，“还是说，您马厂长除了会当官，还会梦游写小说？”

    马国良看着那熟悉的笔迹，最后的一丝侥幸终于崩塌。

    他张了张嘴，喉咙里发出一声类似风箱漏气的嘶鸣，整个人顺着椅子滑到了桌底。

    门外，夜风呼啸。

    我站起身，理了理衣领，把那个用来吓唬人的手电筒塞回给苏晚晴。

    “老周，带他走。这顿饭太油腻，他怕是消化不良了。”

    周卫国像提溜小鸡仔一样把马国良从地上拽起来，反剪双手推向门口。

    透过招待所那扇满是油污的玻璃窗，我看到吉普车的大灯已经刺破了厂区的黑暗，但在车灯照不到的阴影里，似乎还有一双眼睛在盯着我们。