的暗，有的断续，有的连成一片，沿着河岸的高低起伏形成一条弯曲的、不断变化的光带。

    阿卜杜拉耶把车速降下来，看着前方那些灯光，低声说了一句：“到了。”他握着方向盘，一直没有松开，直到手指的骨节被握得发白。

    小科洛尔看着那些灯光，把仪表台上那颗弹头拿起来，放进口袋里。

    阿卜杜拉耶把车停在一座桥边，引擎没有熄，空调还在吹。他看着小科洛尔。“巴马科到了。你进去，我在这里等你。你要是回不来，我把车开到河里去。”

    小科洛尔看着他，伸出手拍了拍他的肩膀，手掌落下去的时候停顿了半秒，像是在确认他还在。“我要是回不来，你就去巴马科大市场，找一家卖银器的铺子，门口挂着一串铜铃铛。

    你去跟老板说：‘小科洛尔让你来的。’他会给你一把钥匙。铁箱子里有地图，有路线，有足够用很久的现金。不要回来，不要再找西迪贝，不要再管那些桶，不要再管法国人，不要再管我。”

    阿卜杜拉耶的手指在方向盘上握紧了，骨节泛白。“我在车里等你。”

    小科洛尔推开车门，走进那片光里。他的靴子踩在桥面的水泥地上，声音在空旷的桥面上回荡。

    他走了几步，然后停下来，回头看了阿卜杜拉耶一眼，点了点头，什么也没说，转身继续走了。在他的身后，幽灵活着，毒蛇活着，巫师活着。

    他们在不同的位置，用不同的角度看着小科洛尔的背影，看着他从桥上走过，走进巴马科的灯光里，走向那座他可能再也走不出来的城市。

    小科洛尔走过大桥的时候，桥面上的风很大，从尼日尔河上吹过来，带着水草腐烂的气味和柴油燃烧后残留的焦糊味。

    河面在他左侧大约三十米处，水色暗沉，在夜间看不出流动的迹象，只有偶尔几道被风掀起的波纹反射着两岸的灯光。

    他把手伸进外套内袋，摸到了那支圆珠笔，塑料壳的。他的手指在笔杆上停留了一下，然后移开了，没有拿出来。

    他走过桥大约十分钟，进入巴马科的第一条街道。街道两侧是低矮的建筑，底层开着店铺，铁皮卷帘门拉下来大半，门缝里透出昏暗的光。

    店铺招牌上写着法语和阿拉伯语，字体褪色了，在路灯下泛着青白色，像被反复擦洗过太多次的旧骨头。

    路面是水泥的，有裂缝，裂缝里嵌着细沙和碎石子。偶尔有一两辆摩托车从他身边驶过，引擎声被两侧的墙壁压缩成尖锐的、短促的嘶鸣，在转角处被吞没。

    路灯隔得很远，每隔三四根灯杆才有一盏是亮的，其余都在黑暗中沉默着，像一根根被折断后忘记拔除的黑色骨刺。

    他走了大约十五分钟，在一个路口停下来。他没有看表，只是站在那里，等。风吹过来，卷起地面上的塑料包装纸，贴着墙根滑了几米，然后卡在下水道的铁栅栏缝隙里。

    他在等一个人。不是阿卜杜拉耶。阿卜杜拉耶在桥的另一端。他要在这里见到的人，是将岸在巴马科安排的接头人。

    林锐说过，那个人会在路口等他，穿一件浅灰色的外套，戴一顶深蓝色的棒球帽。他等了三分钟。

    没有人来。他等了三分钟，又等了两分钟。一辆出租车从街道的尽头驶来，速度比正常车速慢了一些，前灯亮着，把路面照出一块块明暗交错的方块。

    出租车经过路口的时候，车灯扫过他站的墙根，然后继续向前开去，没有减速，没有停车。

    但他看到后座有人，一个侧影——那个人穿的不是灰色外套，是白色的。他不能确定那是什么。那只是一瞬间的事。

    然后爆炸声从三个方向同时响起来。不是同一处爆炸，是三个不同的位置。

    第一声在街道尽头，第二声在转角后方，第三声在路面上方，像是从二楼扔下来的什么东西砸在了地面。

    玻璃和金属的碎片混在一起飞溅，水泥地面上炸出深浅不一的坑槽，碎屑扑到墙面上留下细密的弹坑。

    那些穿着女性罩袍的人就是在第三声爆炸之后出现的。他们从街道两侧的巷口里涌出来，至少有五六个人，黑色罩袍的下摆在跑动中卷起，露出腿侧挂着的AK-47。

    他们没有遮掩脸，戴着普通的黑色面罩。罩袍和枪的组合在路灯下形成一种荒诞的对照，像某种精心排练过的、故意要让人在震惊中多愣几秒的设计。

    小科洛尔已经向前扑倒了。他的身体在爆炸响起的同一瞬间离开了墙面，向右侧滚翻，落在一辆废弃皮卡的车头后面。

    他的右手摸到了腰侧，但那里什么都没有，他的枪留在了阿卜杜拉耶的车里。他只有那支圆珠笔。

    第一轮射击开始了。AK的枪声很脆，像一根一根的干木头被连续折断。子弹打在皮卡的车门上，金属被撕裂的声音沉闷而刺耳。

    车门钢板在被连续击中后开始变形，边缘翻卷起来，像被什么东西一层一层地剥开。