那个满脸横肉的百夫长嘶吼着举起弯刀，朝马万山冲过来。

    马万山侧身避开，一刀砍在他脖子上。

    刀砍进去一半，卡在骨头里。

    那百夫长踉跄了两步，跪在地上，手捂着脖子，血从指缝里涌出来，嘴里发出咯咯的声音，然后趴下去，不动了。

    剩下的几个北凉兵也被乱刀砍倒，从城楼上摔下去。

    东门城楼，重新回到了炎军手中。

    马万山站在城楼的废墟中，拄着刀，大口大口喘气。

    他的刀插在地上，手扶着刀柄，站着。

    浑身上下全是血，分不清是自己的还是敌人的。

    左臂上的伤口已经不再流血了，整条胳膊白得像纸，没有一丝血色。

    他的眼睛有些模糊了。

    失血太多，视线一阵阵发黑，城外的北凉大营在眼前晃来晃去，像是隔着一层水。

    他眨了眨眼，又眨了眨眼，视线清楚了一些，但还是模糊。

    他没有倒下。

    他拄着刀，一步一步走到城楼边缘，望着城下那些还在往上爬的北凉兵。

    他的声音很轻，轻得只有身边的人能听见：“守住。把缺口堵上。”

    亲兵冲过来，用布条死死缠住他的左臂。

    布条是新的，白色的，缠了一圈又一圈，缠得很紧。

    但血很快从布条下面渗出来，暗红色的，一片一片，把白色的布条染成了暗红色。

    亲兵的手在抖，但马万山没有低头看。

    他只是盯着城外那片黑压压的人潮。

    新的沙袋被扛上来了。

    士卒们扛着沙袋，一袋一袋垒在缺口处。

    垒一层，踩实，再垒一层。

    垒了三层，四层，五层。

    虽然不比原来的城墙，砖石和沙袋混在一起，歪歪斜斜的，但至少能藏住人。

    马万山靠在沙袋上，望着城外。

    他的眼睛越来越模糊了，城外的北凉大营变成了一片灰蒙蒙的影子，什么也看不清。

    但他没有闭上眼睛。

    他知道，北凉人还会再来。

    午时。

    黑松岭方向。

    韩崇骑在马上，站在密林边缘，望着林外那片开阔地。

    他已经在这里站了半个时辰，一动不动。

    左腿有点跛，站着的时候身体微微往左倾斜，重心压在右腿上，但骑在马上，看不出来。

    他的左腿是十年前守铁门关时被北凉人的箭射穿的，捡回一条命，腿废了。

    但骑马打仗，不碍事。

    此刻他的右手攥着刀柄，指节泛白，刀柄上的缠绳被攥得咯吱响。

    手心里全是汗，顺着刀柄往下淌，把缠绳都浸湿了。

    他的眼睛盯着林外。

    林外，那片开阔地上，铁鹞子还在。

    黑压压一片，排成三列横队，横在密林和北凉大营之间。

    人披铁甲，马披具装，从头到脚包裹在铁皮里，只露出两只眼睛。

    铁甲是黑色的，在午后的阳光下泛着暗沉的光，像是一群从地底下爬出来的铁鬼。

    马匹也披着铁甲，只露出四条腿和两只眼睛，跑起来的时候铁甲哗啦哗啦响，像是一群移动的铁房子。

    韩崇眯起眼，盯着林子外那个骑着高头大马的铁鹞子千夫长。

    那人也在看他，隔着这么远，韩崇都能感受到那道目光像刀子一样刮在脸上。

    韩崇数过。

    在这一面的铁鹞子，足有一千二百骑。

    每一骑都是百里挑一的勇士，从小在马背上长大，弓马娴熟，刀法狠辣。

    人披铁甲，刀砍不进，箭射不透。

    马披具装，滚石砸不倒，拒马拦不住。

    他的崇山军有一万人，八千步兵，两千骑兵。

    但面对铁鹞子，他不敢动。

    身后的密林里，一万士卒蹲在树后面，靠在树干上，趴在草丛里。

    没有人说话，没有人咳嗽，没有人碰响刀鞘。

    只有呼吸声，粗重，急促，像是有人在拼命吸气。

    副将蹲在韩崇旁边，手里攥着一把刀，刀鞘上的漆已经磨掉了大半，露出底下灰白的木纹。

    “将军，咱们还打吗？”

    他的声音压得很低，像是怕被林外的铁鹞子听见。

    韩崇没有回答。

    他的眼睛还盯着林外那些铁鹞子，盯着它们的一举一动。

    铁鹞子在林外游弋，排成三列横队，缓缓移动。

    不是跑，是走。

    马蹄踏在枯草上，发出沉闷的声响，铁甲哗啦哗啦响，像是一群铁匠在打铁。

    马背上的骑士端