马万山低下头，声音闷闷的：“末将不服。”

    “不服也得服，你是军人，军人的天职是服从。”

    “朝廷让你去哪儿，你就去哪儿。让你打谁，你就打谁。别的事，不该你想，也不该你问。”

    马万山的嘴唇动了动，想说什么，但最终什么都没说出来。

    他站起来，朝徐锐抱了抱拳，转身走了出去。

    走到门口时，他忽然回过头，看着徐锐，那只好的眼睛里有一种说不出的光——是担忧，是愤怒，是一种说不清道不明的东西。

    “徐帅，末将在永昌府等您。您要是有什么事，派人捎个信，末将就是爬，也要爬到京城去。”

    然后他拉开门，走了出去。

    当夜，帅府后堂。

    “进来。”

    门被推开，韩烈走了进来。

    他穿着便服，没带刀，脸上没有什么表情，但那双眼睛里有一种说不出的凝重。

    “徐帅。”

    韩烈抱拳。

    “坐。”

    韩烈坐下来，沉默了片刻，然后开口：“徐帅，末将想了一整天，有一句话，不知当讲不当讲。”

    “讲。”

    “您不该回京。”

    徐锐的手指在桌案上顿了一下。

    “韩烈，你知道你在说什么吗？”

    “末将知道。”韩烈抬起头，看着徐锐，目光很平静，平静得像一潭死水，“末将说，您不该回京。”

    “为什么？”

    “因为京城不安全。”

    徐锐没有说话。

    “您在威北关，王秦动不了您。您手里有兵，您威望高，他不敢动您。但您一旦回了京，交了兵权，就成了砧板上的鱼肉。他想怎么切，就怎么切。”

    “韩烈。”徐锐的声音变得很严肃，“这些话，你对我说可以。但对别人，一个字都不许提。”

    “末将知道。”韩烈低下头，“但末将不说，就没人说了。周镇山不敢说，马万山不敢说，其他人更不敢说。只有末将敢说。”

    他抬起头，看着徐锐，目光里有一种说不出的东西——不是忠诚，不是担忧，是一种更深沉的情感。

    “徐帅，末将跟了您十五年。您对末将有知遇之恩，末将这条命是您给的。末将不想看着您去送死。”

    徐锐的声音有些沙哑，“我是回京述职。升官，加封太尉。这是好事。”

    “您信吗？”韩烈的声音忽然大了一些，大到他从来没有对徐锐用过的音量，“徐帅，您自己信吗？”

    徐锐沉默了。

    他信吗？

    他不信。

    但他不能不信。

    “韩烈，你说我不该回京。”

    “可你知不知道，我的家人在京城住了二十年了。从我受命镇守威北关那天起，他们就被留在京城。”

    “边军大将的家眷留居京城，这是朝廷一百多年的规矩。不是我一个人的事，是所有边军元帅、所有重要将领都一样。”

    “朝廷把这叫‘恩养’，可谁都明白——你手里握着兵，朝廷就握着你的家人。我不是第一个，也不会是最后一个。如今朝廷一道圣旨召我回京，你让我抗旨？你告诉我，我的家人怎么办？”

    这是朝廷一百多年的铁规矩。

    从太祖那辈就定下了：边军大将的家眷，必须留在京城。

    说是“恩养”，说是“优待”，说到底，不过是人质。

    一百多年来，边关换了多少茬将领，没有一个人能破。

    只不过以前是别人，如今轮到了他。

    韩烈张了张嘴，没有说出话来。

    徐锐看着他，目光里没有责怪，只有一种说不出的疲惫。

    “我知道你是为我好。但有些事，不是想怎么样就能怎么样的。我是大炎的将军，大炎给了我一切——官职、地位、荣耀。现在朝廷需要我回去，我就得回去。”

    “哪怕回去是死？”

    “哪怕回去是死。”

    韩烈闭上眼睛。

    他的肩膀在抖。

    过了很久，他睁开眼，站起来，朝徐锐深深一揖。

    “徐帅，末将不拦您。但末将有一句话——到了京城，不管遇到什么事，都不要一个人扛。您还有末将，还有凌风，还有周镇山，还有马万山，还有威北关几万弟兄。您不是一个人。”

    然后他转过身，走了出去。

    门在身后关上。

    徐锐坐在椅子上，看着那扇关上的门，看了很久。

    十二月二十四，威北关南门外。

    天还没亮，北风就刮了起来。

    风从北方草原上吹过来，带着冬日的寒意，吹得城头的旌旗猎猎作响，吹得官道两旁的枯草伏倒在地。